Годы спустя. Разочаровавшись в кумирах, я знать о них ничего не желаю. Какой лампочкой я был ослеплен, когда смотрел на него словно на небожителя? Теперь только одна посетила мысль - через девять лет потускнеет и мой портрет дорианагрея. Лишь его мать я припомнил с приязнью. Тот единственный раз, когда увидел ее. Я открыл дверь, а за ней вместо дурнопахнущего старого подъезда раскинуля цветущий сад. То неуловимое вещество, которое я пытался выудить из него, кипело, бурлило и плескалось вокруг этой женщины. Стало понятно где он его получил. Влекомый потоком, я невольно передвигался за ней по квартире. Она пролетела туда, сюда, попросила, что-то кому-то передать, за это зачем-то посулила шоколадку и вдруг заметила...
- Вы на меня так смотрите. Вы что-то хотите сказать?
Я помотал головой, хотя хотел. Хотел упасть ей в ноги, вцепиться в полу плаща и сказать - пожалуйста, не уходи, побудь еще чуть-чуть здесь, позволь, мне представить себя на его месте, приобщиться к источнику.
Мне не нравился шоколад с воздушным рисом с медведем на обертке, но я сожрал его до последней крошки, и мне хотелось плакать оттого, что не я зародился в этой женщине, не меня одарила она этим дивным веществом.
Сегодня эти воспоминания придали некоторые формы моей смутной идее. Напевая - если б я был маньяк, я б..., можно собрать несколько неудачно начатых историй и вылепить из них нечто, что в итоге окажется законченным.

Состояние креативное