я заебался в хорошем, более менее, настроении.
мне почему-то пусто, почему-то никак.я ничего не хочу, ничего не жду.
я сам это всё натворил, я сам в этом всём виноват
я даже не знаю, что мне сейчас написать, хотя я сел сюда именно для того, чтобы написать все свои мысли. но в голове стало резко пусто.
если бы позволяла ситуация, я бы сейчас ушёл. куда-нибудь в тишину, со сплином и сигаретами.
но мне нельзя.

утром я видел радугу, я смотрел на неё и мечтал о прошлом.
как глупо это звучит

я проебал всё самое лучшее, а теперь что, а теперь, как и полагается в таком случае, я жалею и злюсь. сам на себя, на прохожих, на телефон.

помнишь, как мы наслаждались друг другом, не могли и минуты без прикосновений. мы не могли наговориться. я писал тебе стихи, окрыленный, заполненный тобой до краёв.
я давно не писал тебе стихов, я сам нас отдалил друг от друга. я сам. зачем? не имею понятия.
а теперь я жалею и вспоминаю прошлое, перечитывая дневники с самых начал, вспоминаю моменты, смотрю фотографии. мы же были безумно счастливы, помнишь.
а сейчас.


я пишу в м.р. потому что я именно так писал свои лучшие стихи.

Состояние выдохлась