Можно мерить его ночами. Ночами без...
Ночами наедине только с самим собой.
Когда ты сидишь на кресле, поджав под себя ноги, пялишься в монитор и мысленно вычеркиваешь один за другим часы, оставшиеся до рассвета и при этом молишься, чтобы он никогда больше не наступал.
Можно даже начертить на стекле, за которым холод и темнота емкое слово:



Мне нравится это слово. ОдинНочество. Один ночью, и никого рядом...
Когда произносишь его, то на губах остается привкус отчаянья.
Он щекочет небо и заставляет меня морщиться и отводить глаза,
прятать взгляд в геометрически правильном рисунке обоев на стене.


Можно мерить его днями. Днями до... И днями после...
Годами, потраченными на жизнь без тебя.
Бесцветными и пустыми, словно опавшие листья.
Годами, которые придется прожить потом, когда...
Темными, отчаянными, пугающими и неизбежными.


А еще измерить одиночество расстоянием от тебя до меня.
Когда ты не спишь, и я не сплю.
Но волей судьбы тебе надо находиться в твоем доме, а мне - в моем.
Так было и так останется.
И у нас никогда не будет одного на двоих дома...


Ненаписанными письмами...
Неотправленными сообщениями...
Несказанными словами...
навсегда застрявшими внутри и постоянно грызущими тебя.
Теми, что не успели сказать, не смогли, не захотели...
А еще те слова, которые некому было сказать.
Те, что умерли так и не родившись.


Невыплаканными слезами. Из гордости или из глупости.
Выплаканными слезами. От слабости или от бессилия.


Ударами сердца, которое все еще на что-то надеется, или тиканьем стрелки, каждую секунду укорачивающим твою жизнь?