Не знаю, на сколько меня тут хватит, но это выяснится уже по ходу дела...
Разрешите представиться, Yoshimi Ikeda...





... в ответ раздалось только молчание. Потом бросили трубку.
Пару секунд она вслушивалась в гудки, словно ожидая, что голос вернётся, что скажет ей, что пошутил.
Размахнувшись, бросила трубку телефона, разбивая её о голубые стены её комнаты.
Молча упала на кровать...
Воли бороться почти не оставалось...
Волосы падали на лицо. Через них было так странно смотреть на свет. Он причудливо переливался, играя в волосах,
резко бил по глазам и исчезал, а може - возвращался обратно к лампе...
Тысячи мыслей переплелись, склеились, и тепрь их невозможно было отделить одну от другой.
Моргнула, ещё раз, пытаясь согнать слёзы.
На это раз - получилось. Хоть одна радость - научиться больше не плакать, когда приходит осознание собственной
беспомощности и ненужности.
Села... Упрямо тряхнула головой...
***
Дверь хлопнула, запирая внутри полумрак, пустоту и холод квартиры, и лист бумаги на столе, с двумя написанными второпях
карандашом строками:" Я не знаю, когда вернусь... Наверное, я позвоню..."
***
Солнце садилось. Яркое, пусть и немного пыльное питерское солнце. Запомнить его таким, каким оно видится именно с этого места, или...
потом это словно сфотографированное изображение будет затмевать всё увиденное где-либо ещё.
***
Полупустые дороги - летний вечер, середина июля...
Как всегда. Пустынный Московский проспект... Закрытые универмаги...
И Пулковское шоссе. Не поворачивать назад, повернуть только к аэропорту...
Бросить машину на стоянке...
Почти бегом влететь в здание и ринуться к кассам, чтобы купить билет на ближайший рейс.
Неважно, куда...
Может быть хоть где-то... кто-нибудь ждёт...



Состояние: творческое