А вообще, кстати, хороший же повод собственный дневник с начала перечитать. И поностальгировать немножко))
Это я начинаю выкладку старенького, угу. Буду все датировать, и новые тэги проставлю - в начале дневниководства я этим вообще не заморачивался.



Эмоции?
Что ж, не пустовать дневничку - пока не написалось ничего по-настоящему стоящего, размещу тут первый вообще написанный (более-менее до логического конца) текст. Запись скорее "на память, Коника" - но если вдруг кто забредет, послушать критику было бы интересно.
Вообще, этот крохотный недо-драбблик представляет собой попытку почувствовать Шерлока, которая была предпринята в начале третьего цикла просмотра сериала. Мне хотелось уловить его порывистость - однако, по словам единственного пока критика, прочитавшего ЭТО, вышло слишком эмоционально. Не знаю, пока еще не поняла, как к этому тексту относиться, и можно ли его переделать и встроить во что-то большее - однако, в любом случае, он мне ценен просто как первый. Так что пусть лежит, хлеба вроде как не просит...

12/04/2015
Он...ушел?
Да, пора признать — он ушел. Кажется, насовсем.
Нет, нет, нет!!!
Как он мог уйти? Почему? А как же я...я же привык к нему, неужели он этого не понимает? Да, пусть он не лучший сыщик, и он совсем не умеет думать — но он мне нужен! Кто, скажите мне, будет теперь так на меня смотреть? Кто будет — ладно, пусть по недомыслию, но будет, будет! - задавать те вопросы, которые подтолкнут мой мозг к решению? Кто, наконец, будет еще вслух признавать мою гениальность? За все годы я нашел только двоих — одного уничтожил, а другой...Джон Ватсон.
Почему он ушел? Ладно, может быть, иногда я был немного...невыносим. Играл на скрипке. Язвил. Называл его идиотом...ну так это же правда, и он знает, что я это не со зла! Я же говорил...кажется... Может быть, иногда его доставали мои просьбы сделать кофе или принести телефон. Но ведь он не может без меня! Я, именно я и есть его жизнь — бывший военврач, что бы он делал без меня? Лечил деткам горлышки? Или прописывал таблетки от давления старушкам типа миссис Хадсон? Я дал ему смысл, я наполнил его жизнь напряжением и борьбой — тем, что ему было необходимо, я же видел! Он не может без опасности, как я — без загадок, так почему?
Джон Ватсон — он теперь известный человек. Он в любое время мог пройти в святая святых лондонской полиции — и ему бы не решились задавать вопросов! И ему же нравилось это — я видел, как он смотрит на меня во время решения очередной загадки, видел тщательно спрятанную радость и гордость на его лице, когда загадка наконец была решена! Там было еще что-то, правда — на его лице, в те моменты, когда он смотрел на меня-триумфатора, легко объясняющего все обстоятельства дела. Что-то, что я не смог разгадать. Это непостижимо — я не смог разгадать, и тем не менее это так! В его взгляде...что-то странно, не поддающееся логическому анализу...в такие моменты мне почему-то хотелось отвести глаза и убежать.
Джон Ватсон...мой сосед. Забавно — в тот день, когда мы познакомились, я не искал никакого сожителя. Просто так сказал об этом Биллу, когда он снова пристал с расспросами о моей нелюдимости. А потом он привел его...этого странного человека, который, как и все, не понимал моих способностей и не мог осмыслить границ моего ума — но реагировал почему-то иначе, чем все остальные люди. Я так и не понял — почему? Я ведь его раздражал — так почему он пришел на встречу? И тогда, в машине, он сказал: «Это было впечатляюще». Он же не должен был так сказать! Наверное, с тех пор...да, с тех пор началась моя болезнь по имени
Джон Ватсон. Он стал мне нужен, хотя сам ничего почти не привносил в наши расследования. Он стал тем статистом, без которого невозможно ни одно впечатляющее событие — и с его появлением они посыпались, как из рога изобилия. После его появления я узнал о Мориарти...
А потом я исчез, и он плакал на моей могиле. Я не мог понять, не могу понять! Мы не были даже друзьями — со мной нельзя дружить, но он приходил на могилу изо дня в день, из года в год. Говорил что-то...я вынужден был стоять далеко и не слышал, а подложить диктофон...странно, но что-то мне не позволило это сделать.
Потом я вернулся, и он улыбнулся, как ни в чем не бывало, и заварил мне кофе. Как будто я ушел вчера. Он даже не забыл, сколько кусочков сахара положить на блюдце — для людей это несвойственно, так? Он ни словом не обмолвился ни о могиле, ни о моем отсутствии — и я тоже молчал, раз его это устраивало. Мы снова расследовали, и все было хорошо, пока Джон Ватсон не ушел!!!
Это бред! Полная чушь! Это не укладывается ни в одну логическую схему, но это есть. Мой мозг взрывается от этого — и несмотря на то, что я использовал сразу семь никотиновых пластырей, мой мозг не способен дать ни единого логического объяснения этому поступку.
Боже, эти четыре дня я искал его! Нет, сначала я подумал, что он сбгает к очередной Саре и вернется, как уже бывало не раз. Потом я — я!!! до того распереживался, что вышел на улицу и дошел до его больницы. И знаете что? Он там больше не работает! Персонал не имеет понятия, где его искать.
И это смс...вчера. Самый...веский и самый непонятный аргумент.
Номер неопределим. Всего три строчки.
«Прости меня, Шерлок.
Я устал тебя ждать.
Д.В.»