Тут до меня одна мысль дошла. Я все раньше считала, что Агату Кристи (писательницу) я не воспринимаю из-за фона эпохи. Что все эти английские леди, соображения приличий, новые нравы, которые давно уже прошлый век, мешают мне воспринимать ее персонажей живыми людьми и сочувствовать им как живым. Потому и впечатления от детектива такие странные, вроде вовсю восхищаещься лихо закрученной интригой, наслаждаешься гениальным детективом, но вот странное дело - людям совсем не сочувствуешь. Вроде и убийства есть, и чувства у них есть, и люди хорошие встречаются, а все никак не сочувствуешь. И я честно думала - это из-за другого времени. Другие люди, другие нравы, другие проблемы, нет точек соприкосновения.
И только счас до меня дошло. Люди не меняются. Более-менее, что-то я про те времена знаю и мне случалось читать, про куда более чужие нравы и менталитет, но это не мешало мне сочувствовать. А здесь сочувствовать мешает именно жанр. Та самая великолепная интрига и гениальный детектив. В котором я до последнего не могу угадать убийцу. Да, поэтому я уважаю этот жанр - последние несколько страниц оказываются откровением свыше. Но! Как им сочувствовать, если в ком-то из них обязательно обманешься? Кому верить, если с Агатой Кристи ни в ком, совершенно ни в ком нельзя быть уверенным? А сочувствовать кому-то, вживаться в его проблемы, а потом внезапно обнаружить, что ты совершенно его не знал и все твои мысли и чаяния ничего не стоят и смешны уже тебе самому... Лучше уж считать этих людей неживыми. Персонажами, игрой ума, но неживыми, чтоб не сочувствовать, не привязываться - и вовсю наслаждаться поистине гениальным детективом.
Хотя жаль, фон эпохи там прописан замечательно)