Идти по новому асфальту будто ступать по глади пруда. Опавшие листья чуть втоптаны-утоплены — то ли в воде, то ли в дороге, в полумраке и не поймешь. Дождевые капли разбиваются на брызги. Огни растягиваются длинными линиями куда-то вглубь отражения. Шагаешь самоназначенным Иисусом по мокрой поверхности навстречу группкам таких же ненастоящих святых и дышишь, как бы подло и пошло это ни звучало 2020 году.