Наваждение?
Тихий дождь стучится в мое окно. Крупные капли превращаются в мокрые дребезги на стекле. Ты ушел.… Но за закрытой дверью я по-прежнему слышу твой голос. Что это? Наваждение?
А где – то вдали играет печальное пианино. Звуки маленькими надрезами проникают в душу и невольно появляются слезы. Ты ушел, но в такие минуты кажется, что ты со мной, только не рядом, а совсем в другом месте и возможно даже с другим человеком, но ты смотришь на этот дождь, куришь и плачешь, вспоминая меня в звоне разбивающихся капель о твердый асфальт.
Тонким пальцем, вторя слезе на окне, легким движением вниз. Пустой взгляд и синевато – розовые губы, шепчущие какой – то бред на английском.
Ту ушел…
Ты превратился в дымку, туман, который невозможно поймать.
Приступ острой боли. Знакомое движение – руки в кармане и пускай у него не твое лицо, но в нем есть частичка тебя и сейчас это больше, чем предостаточно. Вцепившись в штору жадно провожу силуэт глазами. Не ты, не ты, не ты, тогда почему же … так дико истерически бьется сердце?
Запутался…
Это не правильно так много думать, когда видишь, что прошлое не вернуть. Это так странно.,, видеть твое имя, и уже не суметь остановить бунтующие сердце… Больно, больно, больно… А может быть я играю? Может быть. Я не понимаю себя и другие задаются таким же вопросом. Маски – опасная штука, в них вживаешься, если ты хороший актер, а плохим быть просто не допустимо в этой жизни. Скрывшись за чужой личиной ты хранишь свою душу в сейфе, но если вдруг… одолжил кому – то ключи он запомнит код и войдет в нее ещё сотни раз до тех пор, пока не сломает, не сделает больно. Это жизнь… вот такая вот дурацкая жизнь и никто не знает ее истинного смысла.
Это непростительно быть слабым – притягательно, но тем ни менее больно, тогда начинаешь завесить, как наркоман, только уже не от порошка, а от простого человеческого голоса, шепота, взгляда… Когда это с тобой ты счастлив, а когда все это исчезает ты начинаешь биться и задыхаться, словно в агонии собственных мыслей. Порошок можно достать за деньги, тебя вернуть………. Увы. Невозможно, милый…
Беру, стоящую бутылку вина, наливаю. По щеке течет слеза и капает, смешиваясь с алой жидкостью в тонком бокале. Сладкое и соленое… белое и черное….
Как все двугранно и как все сложно. Я устал от этого мира, но я продолжаю в нем жить потому, что слабый, потому, что не смогу, потому, что просто не сумею расстаться со всем, что ещё вызывает на моих губах тонкий лучик улыбки. Вроде бы много людей, вроде бы нет врагов, но почему же эти дни пустоты и молчания? Я не знаю что хочу от этой жизни, может быть невозможного? Скорее всего, иногда мне кажется, что что - бы я не имел всего бы мне было мало и я бы никогда не был счастлив полностью. Любовь? Нет, не верю я в это чувство. Привязанность? Да, но я легко стираю ее на момент прощания, правда потом не всегда просто. В основном случается так, что имена, облики слова и действия рождают память, сожаление и тогда уже сильно жалеешь, что все случилось так, как случилось.
Я просто хожу по замкнутому кругу своих рассуждений.
Я просто… маюсь дурью.
Тихий дождь стучится в мое окно. Крупные капли превращаются в мокрые дребезги на стекле. Ты ушел.… Но за закрытой дверью я по-прежнему слышу твой голос. Что это? Наваждение?