Каждый день стал похож на предыдущий: утром, проснувшись, пью кофе, ухожу на работу. На работе время тянется, как подтяшки на пивном пузе. Вечером прихожу домой, выпиваю несколько бокалов белого вина и начинаю злиться: на себя, за то, что веду себя, как размазня; на пингвинчика за то, что его нет рядом, когда это необходимо, так как он уехал со своим очередным "пупсиком" на Азовское море; на О. за то, что встретила ее.
За злостью идет жалость к самой себе, после чего я засыпаю под песню Селин Дион "My heart will go on".
Почему? Почему я думаю о ней? Прочь. Прочь. Подальше.
Она даже не звонит. Нет, она больше не звонит. Понимаю. Не понимаю. Скучаю по ней, все клеточки мозга заполнились ее образом. Чума.