~ Blanca Tortuga ~ - дневник

23-07-2004 17:58

Хочется что-то написать. Но мыслей в голове - почти нет. Перерываю свой дневник на винте и (о боги) нахожу много интересного (даже для самой себя!

)

Человек - это груда бесполезной информации. Это свалка ненужных идей. Это кладбище живых и роддом мертвых.

Но я, возможно, не права. Я не спорю сама с собой. Нет смысла, наспорилась уже... Это как надувать заведомо дырявый шарик... Я перестала писать для кого-то. Я перестала писать даже для себя самой. Просто - пишу. Я как-то опустела за последнее время.

Вылилась, разбилась о ступеньки... Не знаю. Ничего не знаю. Только то, что ничего не знаю. Это так, глупо и больно. (С) Да, больно и глупо. Что может быть хуже этих двух слов, стоящих вместе?...

Я будто исцарапалась о гору, на которую сама взбираюсь. Видеть и знать, что это иллюзия. Трогать и знать, что нету этого здесь. И там. Что это только где-то за толстым стеклом. Рвись к нему, стучи. Больно и глупо. И даже тепла не проникает оттуда. И холода ты там не чувствуешь. Ничерта.

"Среднестатистический..."... Я ненавижу это слово. Это не слово. Это не звук. Это пустота. Это ничто. Точнее, одно из его составляющих. Это пыль на полке с Достоевским. Это засохшая грязь на болотнике Харли. Это... это ничего и никак и завернуто оно в ничто.

Но это мое Отступление. Почему я чувствую, что где-то рядом истина?...

О чем это я... творческое