Странно, когда я мыслю, я лишь анализирую, но не вывожу. Или мне кажется?
Не люблю песни за то, что они лишь освещают проблему, но не показывают выход... Хотя и есть исключения.
А сейчас? То же самое.
У меня внутри живёт страх. С ним соседствует непостоянство. Они не вместе, у меня нет непостоянного страха.
Выставляя напоказ, лишаешь смысла обособленно размышлять.
Страницы, исписанные лишь наполовину.
Подбирать мысли, оставаясь в хвосте. Они правят тобой, а не ты - ими.
Сновы выводить. Хотя уже начинаешь костенеть.
Чем это поможет?
А, может, это груз. Безысходности.
Но ни шагу назад? А куда?
Хорошо, допустим, обозначил я Линию. Но разве Уверен я в ней, не познав Остального? На всё требуется время.
Я отстрадал часть Своего, признав, что нет врождённого Выражения. Неужели я правлю свои Поиском. Для меня он Верен? Не разочаруюсь ли я в Себе?
Сложно. И предельно Просто.
Мне грустно оттого, что лучшие люди страдают из-за своей обособленности.
Безысходность - минус-плюс.
Пожалуй, хватит на сегодня.