С прошлого года первый раз журналописательное настроение. Прочитал "Камикадзе" by Стогоff, остался в недоуменном и нахлобученном состоянии. Причем нахлобучило не по-децки так, всерьез. То есть я вот знаю про себя, что Проханова там, или Лимонова, пишущих для радикалов или про радикалов я читать не стану, точно также, как и Летова слушать. А вот на предмет Стогоff'а я сегодня опять набег на книжный осуществлю, потому что он удивительно пишет. Стогоff отстраняется от своих персонажей и будто описывает фотографии, на которых всякие моменты их жизней запечатлены - грустные и веселые, первые и последние. Он не давит мускулистой рукой из читателя слезу. Он умеет взять такой ракурс, будто героев своих берет за шкирку и выворачивает наизнанку, нутро их нам показывая, самою душу. А на самом деле персонажи сами вдруг вываливают всё, что у них там, за пазухой, накопилось, но вываливают это на обозрение не тебе, а кому-нибудь по ту сторону страниц, так что ты себя голимым вуайеристом ощущаешь. И матюги стогоffские и матоги сорокинские воспринимаются совсем по-разному. Сорокин ругается матом как маменькин сынок, за которым вдруг ослабили присмотр, а Стогоff матом не ругается - он им пользуется, мат для него аутентичен. Стогоff искреннен и натурален, а Сорокин фальшив и надуман. И потому он сосёт.