Клубок путаных мыслей.

***

Некоторые люди не смеются и не плачут. Иногда. По несколько дней или недель. Все это кажется мелочами, со стороны не заметишь, что в их зрачках не отражаются лица, там есть только абсолютная, космическая пустота. Пустота черной дыры, русла сожженного солнцем ручья, черных прутьев клетки.
Пока мы что-то чувствуем, мы живы.
Это не боль, не депрессия, не черная, захлестывающая с головой меланхолия. Это то, что сушит слезы и стирает наши следы, наступая в них, то, от чего мы убегаем всю жизнь. Мы можем радоваться тому, что остаться одни, но никогда не захотим быть одинокими. Просто люди слишком часто путают эти понятия. Мы сами решаем, жечь ли мосты, поливая их керосином. Но не всегда. Иногда мосты разваливаются сами – просто перегнивают доски. Тогда люди, идущие по ним, падают. Они не разобьются – у пропасти нет дна, только темная, мрачная, пахнущая озоном бесконечность. И пустота. Мосты никто не меняет, как и стертые временем веревки. Мосты ломаются, распадаясь в полете в пыль.
Пока мы что-то чувствуем, мы живы.
Иногда сорвавшиеся люди не могут сами остановить свой полет. Их много. Они всегда найдутся где-то близко. Они смотрят в никуда и молчат.
Тишина – это крик. Просто здесь его не слышно.