В его голове крутлась одна и та же мелодия, словно навязчивая мысль, она расслабляла и бесила одновременно, так же им воспринималось настоящее(наверное так воспринимают его и другие). Его особенностью была вечная грусть, которая сопроворждала его везде; он мог улыбаться, веселиться, но в душе всегда царила грусть и сожаление о том, что многое рушится и портится, а он не в силах этого изменить, что прощая многих он становился в их глаза глупцом. Все сводилось к одной - к огромной Вине, которая чувствовалась во всех его проявлениях и мешала ему жить.
На улице был серый день, мысли были такими же: отрешенными, разбросанными и глупыми. Лужи становились все больше и больше от дождя, идущего всего лишь первый раз в этом году. Снег еще лежал, правда, грязный и убогий. Стоит только вспомнить то время, когда он пошел впервые, и мы удивимся, как это было недавно, но то недавно медленно, а может скоро уезжает в нашей памяти в далекое-далекое давно, которое вскором времени станет ненужным воспоминанием прошлого.
Идя по улице он смотрел прохожим в глаза. Прохожие бросали на него мимолетный взгляд, чтобы не показать того, что они на него смотрят, а что все это вышло случайно. Он смотрел не на людей, а им в глаза, в самую глубь человека, если взгляды встречались, то прохожий стремился скорее убрать свой от этих глаз смотрящих внутрь и как будто пронзающих его душевную плоть, его недостатки, беды и печали - все то, что мы бережем от других. Редко встречались действительно сильные духом и ему самому приходилось прятать свое ничтожество внутри себя от этих Великих Людей. Больше встречалось простых людей, державших все внутри себя, и считавших проявлением этого ужасной и недостойной их заботой, они не понимали того, что могли бы открыть все это и облегчить себе жизнь.
Всегда были и будут те люди, которые живут как все, и этого нельзя изменить, всегда были и те кто жил не так как все. Видя бесчисленный поток людей идущих кто-куда, мы видим бесчисленное количество судеб бредущих вокруг одного столба, который зовется жизнью: кто ближе к нему, тот живет лучше, кто дальше - хуже; все стремятся к нему все ближе и ближе. Мало кто задумывался над тем, что этот столб и есть одно неразрыное целое - жизнь и смерть. Основания столба нет, как и конца, принято считать что низ это смерть, а верх жизнь. Всегда приятно выдавать желаемое за действительное, что и сделали люди. Свою низменную жизнь они назвали высшей сферой бытия, а смерть сделали ужасным и некрасивым событием. Смерть по своей сути не несет в себе ничего: ни хорошего ни плохого - это всего лишь событие знаменующее переход к новой жизни, которая в свою очередь тоже не бесконечна... Люди держатся за жизнь, как за кусок материала, который со временем растягивается, растягивается и в конце концов рвется из-за того, что мы не аккуратно с ним обращались. Редкий человек воспринимает жизнь как игру, как поиск самого себя, как вечный полет... Такие люди летят рядом со столбом Вечности, но не движутся по нему как все, они могут полететь в любом направлении, побывать в любых временах и остаться собой. Они видели будущее, которое становилось прошлым, они видели поток душ стремящихся достичь конца Вечности.
Он шел навстречу нагло идущим вверх к Богу. Бог - так называется Конец всего их долгого пути. Они шли наверх, а он вниз. Он стремился идти лишь туда куда надо было ему, а не безликой толпе стремящейся неизвестно к чему. Толпа бегала по кругу, а он смотрел на все это со стороны и удивлялся тому, как трудно смотреть не только вперед. Он понимал, что все бесконечно и относительно, он понимал, что нет ничего и в тоже время это ничего и есть все находящиеся во Вселенной. Он понял для себя одно: нет смысла искать смысл Жизни, а надо найти Смысл для своей жизни и довольствоваться им.
Лежа в пустой комнате он смотрел в потолок и думал о том бесконечном потоке судеб и их людей. У каждого человека были свои заботы, дела, мысли. Они все что-то делали, делали и не задумывались над тем, что делают, они выполняют приказы других, другие в свою очередь тоже кому-то подчиняются ... и опять Бесконечность... Толпа - это один большой организм в котором все общее, в ней каждый сам за себя и каждый за всех. Она подчиняется коллективному разуму, который они же и создали, который и не дает толпе умереть. Иллюзия независимости крепко живет в душе любого человека из толпы. Разум толпы диктует свою волю аккуратно и настоятельно, так что каждый думает, что он все это делает для себя, а не для толпы. Без толпы не было бы цивилизации, культуры и выжили бы единицы, которые впоследствии и создали новую толпу... замкнутый круг...
А может бесконечность это не столб, а большой-пребольшой круг, по которому мы все бежим не знамо куда и зачем, думая только о быстротечных мелких проблемах составляющих нашу огромную жизнь.
Он лежал и смотрел в потолок, размышлял, но материального он ничего не создавал, он мог поймать мысль, развить ее, кому-нибудь рассказать о ней, на этом все и заканчивалось. Его волновало то, откуда берутся мысли, эти мимолетные обрывки фраз, голоса, чувства и вообще непонятные абстракционные и необъянимые озарения, которые идут в наше сознание откуда-то из глубины нашей собственной души. Мысль. Может это то, что мы знали всегда-всегда и сами от себя скрывали, чтобы в определнный момент жизни узнать заново? А может это...
Его размышления прервал звонок в дверь. Телеграмма. Умерла мама. Сразу нахлынул поток воспоминаний: детство, юность, школа, деревня, МАМА... Он ее любил и ненавидел, он ею восхищался и унижал, но теперь это все где-то далеко в прошлом, а в настоящем и будущем жизнь без нее. Когда он был маленьким, он всегда мечтал о том, чтобы она умерла, и тогда бы он жил один, его воспитывали бы дед с бабкой, его все бы жалели и он бы выделялся из толпы своим горем - и вот смерть, она всегда приходит тогда, когда ее не ждешь. Он сам недавно осуждал людей трудно переносивших смерть кого-либо, и столкнулся с этим сам, стал тем кого осуждал... Он переживал не из-за того, что она ушла (хотя наверное переживал), он был обижен на самого себя, за те глупости, слова, обиды, что доставлял своей маме при жизни... Она его покинула и пошла дальше... Все. Ее больше с нами нет, есть только вещи напоминающие о ней в этом мире. Все эти рассуждения, размышления оказываются бесполезными при столкновении с реальностью, особенно, если это происходит именно с нами, а не с кем-то другим. Он сам себя всеми этими убеждениями и выдумками неосознанно готовил к смерти, что бы мы не делали в мире это лишь приближает нас к тому, чего мы так долго ждем и боимся. Все мы идем к смерти, только с разной скоростью.
Как бы там ни было, но жизнь без нее идет, и он живет, все забывается и проходит. Он ей все простил, а вот простила ли она его - этого он не узнает никогда. Из-за чего все обиды? Из-за непонимания, эгоизма, человеческой глупости и наглости. Мы можем любить человека и вредить ему, мы можем любить и молчать, показывая свой эгоизм и ненависть. Зачем все это? Он лежал и винил во всем себя без остатка. Поздно винить себя за то, что уже произошло, надо не допускать этого. А может это происходит неспроста - для определенного испытания и воспитания нашей души? А может так и должно быть?
В безликой толпе смерть происходит безлико, вместо умершего родятся новые. Вместе с умершим человеком уйдут и его мысли, чувства, и мы уже никогда их не узнаем. Постепенно горе пройдет и мы начнем вспоминать этого человека, восхищаться им, любить, любить и вспоминать... Потом мы сами начинаем боятся смерти.
Гуляя ночью по своему маленькому городку, он думал, размышлял обо всем этом. Все свои переживания он листал, как книгу, написанную им же. Он в ней все знал, но не мог повторить пережитого. Он мог лишь прочитать это представить, а наяву была только холодная ночная улица и ветер, развевающий волосы. Фонари молча стояли и светили каким-то незнакомым людям, прохожим, проезжавшим мимо машинам - светили абсолютно всем. Где-то в далеке был слышен то ли смех, то ли плач девушки бегущей куда-то, не от кого-то, а просто вперед. Непонятно было ее состояние, ведь мы можем плакать от счастья и смеяться тогда, когда надо стоять, молчать и плакать. Мы можем быстро пробежать мимо людей, нуждающихся в нас, и медленно пройти там, где этого не стоит делать. Мы всю жизнь пытаемся делать лучше другим, а выходит как всегда. Когда мы что-либо делаем, мы всегда стремимся на данный момент времени сделать максимально компромисно и лучше для всех, но с течением времени это может иметь последствия неприятные нам и другим. Вот и сейчас он не мог решиться догнать и спросить девушку:"У Вас все в порядке?" Если с ней произойдет что-то нехорошее, он будет винить себя, если уже произошла... а если что-нибулдь хорошее, то будет винить себя, за то что спросил... Нужна решительность, а не рассудительность.
Девушка была уже в прошлом, только мысли о ней были в настоящем. Он шел дальше как всё в мире. Ночная прогулка не сравнима ни с чем другим: темнота, нарушаемая лишь светом фонарей, свежий прохлданый ветер, пустота, отрешенность и спокойствие, которое не можешь получить днем, умировотворенность и размышления, размышления и пустая голова набитая восхищеньем от всего этого. Ночные звуки кажутся далеким и тихим эхом прошедшего дня, словно царящая тишина откутывает все и начинает присутствовать во всем, как время. Нет такого места в мире где, не было бы времени, оно есть везде. Время никуда никогда не движется ни вперед, ни назад, ни еще куда-либо - это мы несемся по нему с бешеной скоростью, живя лишь настоящим. Настоящее - граница между прошлым и будущим, это миг, в котором мы живем нашу долгую жизнь. К несчастью, а может, и к счастью, люди умеют жить только в настоящем. Некоторые пытаются жить прошлым, будущим, но жить в прошлом или будущем еще ни у кого не получилось из людей. Время каждого ограничено, но время Времени никто не обозначал, оно будет вечно стоять на своем месте и наблюдать, как мы по нему передвигаемся в попытке остановить его. Что бы остановить Время, надо остановить себя...

Состояние: Блуждающее...