| Journals.ru » Respect » ........ | |
| Marixyana |
|
Человек курил за закрытым наглухо окном.Перед ним лежали пожелтевшие от времени газеты. Ветер недавно обнаружил существование этого, уже немолодого, мужчины. Он вольно носился по просторам и полям, пока нечаянно не заглянул в красивый старинный город. Вначале Ветер, дурачась, погружил и погудел в полуразрушенной старинной университетской библиотеке, растрепал волосы прохожих на Чертовом мосту,задурил головы группе подростков на горе Поцелуев,а потом, просто из озорства, стал врываться в открытые форточки и окна, надувая парусами занавески. Но это окно по-прежнему было закрыто.Ветер попытался рассмотреть хозяина комнаты сквозь давно немытые стекла. Мужчина сидел в задумчивости у окна и курил неизвестно какую по счету сигарету.Возле его ног лежал черно- белый пес "дворянской" породы. В квартире шел ремонт. -Где-то я уже его видел? Но, кажется, в другом городе и очень давно,- удивился Ветер. За века своего существования Ветру много встречалось на своем пути людей, и невозможно было их всех запомнить. Зато его знали все. -Ветер!- кричали люди при встрече, всегда узнавая его уже издали. Ветер притихал, легонько играя прядями волос или подолами широких юбок, ласкал лица теплым дуновением. Иногда он бесился от нежеланных встреч и срывал с голов шляпы, заставляя бежать людей в том направление, куда ему хотелось их отправить. Вслед ему тогда летели проклятия.А Ветер куролесил и дурачился, забывая о мимолетных встречах. Мужчина за окном заварил себе кофе и поглядел на телефон. Ветер уже знал, что скоро раздастся громкий телефонный звонок, и по лицу человека он поймет, как тот рад звонку. О чем говорил мужчина по телефону, Ветер никогда не слышал из-за закрытого окна.Он попытался по-тихонечку подналечь мощной грудью на запертое окно, но оно не поддавалось- мешали бумажные ленты, заботливо наклеянные на зиму. Ветер увидел, как мужчина подошел к телефону и сам набрал номер.Вот засмеялся смехом, уставшего от жизни человека. Вот взгрустнул, вслушиваясь, в то, что говорила на другом конце провода женщина. В том, что это была женщина, Ветер не сомневался: только в разговоре с ней светлело и оживлялось лицо этого человека. Однажды мужчина ушел. И Ветер не выдержал- стекла окна задрожали от его порыва.Раздался звон разбитого секла. Он влетел в комнату, задыхаясь от синих клубов дыма дешевых сигарет, расшвырял по полу старые газеты. Сгорая от любопытства, Ветер быстро прошелестел по страницам. Теперь он знал, что именно читал по вечерам больной мужчина- стихи. Их писала когда-то женщина, та самая, что иногда пыталась пробиться в душу к мужчине телефонными звонками. Ветер вдруг вспомнил их обоих. И город, в котором они жили. Тогда они все были молоды- мужчина, женщина и Ветер.Их связывала дружба. У молодого мужчины всегда было настежь распахнуто окно. И Ветер всегда мог беспрепятственно навещать его, гуляя по мужскому общежитию, как хозяин. Молодые мужчины шалели от Ветра свободы и не хотели думать о завтрешнем дне. А напротив, в соседнем доме, жила девочка.У нее тоже было всегда открыто окно. И только Ветер знал, как она ждала по вечерам условного свиста своего любимого, звука его шагов, который старательно доносил до окна девочки Ветер.Как он любил в эти мгновения ее зеленые, сияющие глаза ! Мужчина вернулся и заметил, что в его отсутствие побывал в комнате Ветер. Он зябко повел плечами. Осколки стекла жалобно поскрипывали под его ногами.Заварил свой вечерний кофе. Хотел закурить, но в комнате было непривычно свежо.Он скомкал пачку сигарет. Ветер притаился в комнате, чуть дыша, наблюдая за мужчиной. Тот напряженно о чем-то думал, пытаясь вспомнить этот забытый, но такой знакомый запах. Зазвонил телефон. И мужчину озарило- здесь появился Ветер его молодости. Ветер перемен. |
|
| Источник: Блокнот сценариста :) | URL |
| Marixyana |
|
Note: Да, да, это о ней... Слово в слово... Она никогда не смеялась громко, всё больше – глазами. Да и не часто ей было по-натоящему смешно. Она всегда улыбалась, когда была не в духе. Привычка. Она не умела любить. Точнее разучилась. Так было проще. Ей никогда не было больно. Она была счастлива….наверно. Принадлежать себе – царский подарок судьбы. Тихо созерцая мир, она проходила босиком по сырому песку своей жизни… В небе кричали чайки, и так хотелось к ним… или хотя бы туда – в зеленоватую даль, такую соленую, остро пахнущую чем-то родным, старым и забытым. И так хотелось хоть на миг вспомнить…вспомнить себя прежнюю, понять, почему теперь ТАК часто приходится менять маски, прятать свои чувства, подавлять жалость, ненавидеть жалость К СЕБЕ. Белокурой смеющейся девочкой пролетело детство…когда можно было быть искренней. Жаль. Она жила в вечной борьбе с собой. Боялась переступить черту разума. Как приятно осознавать было свою силу, свою власть над собственными же эмоциями. И насколько горько было понимать всю слабость и немощь этой силы. Да! Думали все: Она неуязвима, у Неё всегда в запасе есть пара ядовитых клинков, и отступали… хотя в крепости уже готовили белый флаг. И как досадно было смотреть вслед уходящим войскам. Какая глупая, нелепая, абсурдная жизнь. Незаметно пройтись по берегу и исчезнуть. Утренний прилив прохладными руками соберёт следы и всё будет по-старому. Солёный запах , притихшее море, вечные чайки… Пасмурный день… Холодно и темно под одеялом унылых туч. Кажется капли даже не падают - берутся из ниоткуда – так влажно. Сгорбленная фигурка медленно бредёт у самой воды. Муравьиной вязью тянутся следы, исчезая где-то в дожде… И странно, мне показалось, что не Она их оставляет, а наоборот – ноги Её послушно ступают в заготовленную кем-то судьбу, оставляя за собой нетронутую гладь. Надо успеть до прилива… Идти - след-в-след. Писать - обводя полупрозрачные тайные знаки. Говорить – по бумажке. Жить – по шаблону…… |
|
| Источник: Блокнот сценариста :) | URL |