Он уже хотел улететь. Или нет. Нет, хотел, сидеть полчаса в неподвижном самолете было просто невыносимо. Он вспомнил Гарина и успокоился. Самолет взлетел.

Человек из стали. IronMan. Все-таки приехал. Когда летел туда, никаких бурных эмоций не было. Точнее он был изрядно спокоен. Готов. Roll просто сделал все, а S.B. подчинился времени и своему пути. Путь Дао сказал бы Гарин. Будущего нет сказал бы S.B.

И он приехал. Город сопротивлялся его приезду, заваливал снегом и дождем, но тщетно. S.B. чувствовал себя в большом городе, как рыба в воде. И у него была цель. S.B. посмотрел на город, город посмотрел на S.B. и принял его. Стал таким, каким он был без него, таким, каким он был всегда. А когда S.B. улетел, город на прощание подарил ему немножко весны.

Главное не город, главное люди в городе. По людям стальной S.B. скучает. Пока он был там, все казалось так естественно, так просто. Вот люди, он словно все время знал их, и когда он уехал, ничего не изменилось. Кроме одного. Расстояния. Невозможности в любую минуту приехать. Пожать руку, выпить. Он стал в своем городе немножечко чужим. Ему все так же хорошо дома, но не хватает людей.

Хроник тут не будет. Те, кто участвовал, знает, тем, кто не участвовал сухое описание, ничего не даст. Всё понравились. Все по-разному. По некоторым скучает особенно сильно. Но он не будет грустить. Может быть недолго. Завтра пойдет в свой бар и выпьет за всех. А потом просто попробует вернуться. Как-нибудь. Одним весенним или летним днем. Когда он позвонит в дверь. Или по телефону. И скажет - «Я снова в городе. S.B. вернулся». И больше никто не поверит, что он когда-либо уезжал.