23:56 15-03-2005 Charter 4. S.B. закручивает интригу
Не думал, что будет четвертая глава. На S.B. это не похоже. Такое упорство. Будет издавать.
Нетрудно заметить, что наш герой, несмотря на внезапно прорезавшиеся непонятные чувства к девушке - малоэмоциональный тип. Действительно. Человека убили, а он все о девушках. Могу сказать только то, что это явная похмельная блокада. Человек ничего не пил с утра. А тут в бар. Встреча с девушкой. Чувства. Какие уж тут эмоциональные переживания, еще сигарный дурман не выветрился. Сигара. Информация к размышлению. Директор тоже был вполне спокоен. А ведь у него ни похмелья, ни новой девушки. Странно. Но сейчас не до этого. Его насторожил её тревожный голос. Слишком рано для тревоги. Или он чего-то не помнит из вчерашнего дня. Да нет, вроде бы все. Или только основное. Ну да ладно, не о чем думать, дождется, и ему все расскажут.
Бар был неподалеку. Он там бывал. Скорее изредка, чем постоянно. Вполне ничего. Возможно, если бы не зеленые стены, он бы посещал это место чаще. Во всяком случае, местоположение его было удобным. Так, срезать через двор, пройти по проспекту, завернуть за угол, пройти пятьдесят метров и вот она зеленая дверь. Заходит. Пусто. К стойке. Бокал темного и виски. Глоток. Странноватый вкус у пива. Виски. Снова пиво. Нет показалось. Совершенно как обычно. Смотрит на часы. Так еще двадцать минут. Отлично, есть время покурить. Достает из кармана рубашки жестяную коробку, вытаскивает оттуда сигарку. Нет, что-то не то. Желудок? Он у него луженный, что бы могло случиться…
Тьма. Свет. Боль. Падение. Тьма.
Героя по голове. Стандартный прием. Но кто сказал, что им нельзя пользоваться. Да наш герой пошел на встречу. Там выпил пиво, в которое некий безусловный враг человечества подсыпал какую-то гадость. Его выволокли из бара. Ударили по голове. Вывезли за город. Скинули в какой-то овраг. Так не бывает? Бывает. Вопрос кто и почему. Это потом. Сейчас вопрос один. Логичный. Почему это все не убило нашего главного героя. Не знает. Должно было. Может, неудачно ударили. Возможно голова слишком твердая. Или ткемалевое повидло вместо мозгов самортизировало. Может быть всего помаленьку. Удачно упал в овраг. Из-за теплой летней ночи не умер от переохлаждения. В конце концов, он крепкий малый. В смысле здоровья. И то, что голова у него дубовая это вполне очевидно. Так что не будем особенно вдумываться, а просто поверим, что иногда главный герой с первого раза не погибает. Тем более с повидлом вместо мозгов.
Он очнулся. Голова болела. Затылок просто раскалывался от боли. Такое впечатление, что его кто-то ударил по голове. Глаза было невозможно открыть. Потянулся правой рукой к затылку. Мокрый, почему? Открыл глаза. Посмотрел на руку. Кровь? Что такое. Почему так холодно? Какого черта он делает на дне этого оврага! Стоп. Мыслить. Логически. Не получается. Голова болит как при пятнадцати баллах похмелья по десятибалльной шкале. Пытается встать. Тело все болит. Его явно не опускали на веревке, в этот чертов овраг. Скинули сволочи. Сам не мог. При любом раскладе, сколько бы не пил он всегда просыпался дома. Значит налицо злой умысел. Он посмотрел вверх. Да. Похоже утро. И как всегда не самое лучшее. Солнце. Он пошарил в кармане куртки, нашел темные очки надел их и полез вверх.
Дорога. Что может быть лучше дороги домой? Ничего. Лучше ничего, но в таком состоянии как у него хочется сократить дорогу до мгновения. Медленно идет. Со стороны видок у него тот еще. Джинсы наполовину в грязи, с пятнами крови. Куртка тоже не из стирки. Плюс рукав чуть надорван, видимо зацепился, когда падал. Футболка лучше, немного темных пятен, а так вполне. Как знал надел красную футболку. Ботинки идеальны. Только нечищеные. Но зато целые. Рожа вся расцарапана, руки грязные от карабканья по склону оврага. На затылке кровь. Башка болит. Сам прихрамывает. Деньги в кармане есть, но никакой таксист не остановится, не подбросит. Их этому в спецшколе учат. По внешнему виду распознавать клиента. Бредет по обочине. Даже не уверен в правильную сторону или нет. Интуиция в такой разбитой голове не срабатывает. Редкие машины проезжают мимо. Поднимает руку, все безуспешно, никто не хочет марать сидения. Он явно вляпался во что-то серьезное.
Не будем томить читателя. Его все же подвезли. До дому. Он залез в душ. Потом как смог обработал рану на затылке. Посмотрел на себя в зеркало. Вид ужасающий. Какие-то шрамы, синяки, царапины. Голова все еще болит. Выпил пару таблеток аспирина, лег в постель. Нужно было отдохнуть.
Оставим нашего героя отдыхать. К похмелью он привычен, но не к ударам по голове. Попытаемся проанализировать ситуацию. Очевидно, что он кому-то перешел дорогу. Или что-то видел. Возможно, слышал. Есть рабочая версия, что это возможный муж брюнетки. Тоже брюнет. Они ревнивые, так что могут обработать такого парня как наш герой. Но это вряд ли. Хочется верить, что его брюнетка не такая. Правда, тревога в голосе, это минус. То есть она знала. Или под угрозой жизни звонила. Как-то надуманно это все, ревнивые мужья какие-то. Нет. Явно из-за денег. Нужно только вспомнить пару предшествующих дней. Да, и труп главного бухгалтера тут явно причем. Сначала главного по голове тупым предметом, потом его по голове тупым предметом. Один почерк, как говорят знаменитые сыщики. А наш герой с крепкими нервами, потому спит. Или потому что устал. Да от усталости, хоть и нервы у него как канаты. Убить его. Главного героя. Только в четвертой главе. Большая ошибка. Спи спокойно дорогой камрад, ты проснешься и проанализируешь все. Ты догадаешься. А мы пока тоже отдохнем. Пора бы и нам выпить. Что-нибудь покрепче. Главного героя по голове! Это надо же.
Current music: The Clash - Death Is A Star
4.
В бар. В бар. Когда вдохновение спит, он идет в бар. Кстати, главный герой тоже идет в бар. На встречу. Со своей брюнеткой. Как сладко. Предвкушение. Временная слепота. Ничего вокруг. Как томительно. Время бесконечно. Все так. Даже вполне вероятно еще лучше. Трудно быть на месте героя, трудно почувствовать то же, что и он. Но если все же когда-то такое случалось, то читатель отведет мечтательно глаза от экрана и вспомнит приятные мгновения из своей жизни. Именно от экрана. Может потом его, и издадут, но сейчас он пишет свой первый Интернет-роман. Но это потом, сейчас к проблемам героя. Нетрудно заметить, что наш герой, несмотря на внезапно прорезавшиеся непонятные чувства к девушке - малоэмоциональный тип. Действительно. Человека убили, а он все о девушках. Могу сказать только то, что это явная похмельная блокада. Человек ничего не пил с утра. А тут в бар. Встреча с девушкой. Чувства. Какие уж тут эмоциональные переживания, еще сигарный дурман не выветрился. Сигара. Информация к размышлению. Директор тоже был вполне спокоен. А ведь у него ни похмелья, ни новой девушки. Странно. Но сейчас не до этого. Его насторожил её тревожный голос. Слишком рано для тревоги. Или он чего-то не помнит из вчерашнего дня. Да нет, вроде бы все. Или только основное. Ну да ладно, не о чем думать, дождется, и ему все расскажут.
Бар был неподалеку. Он там бывал. Скорее изредка, чем постоянно. Вполне ничего. Возможно, если бы не зеленые стены, он бы посещал это место чаще. Во всяком случае, местоположение его было удобным. Так, срезать через двор, пройти по проспекту, завернуть за угол, пройти пятьдесят метров и вот она зеленая дверь. Заходит. Пусто. К стойке. Бокал темного и виски. Глоток. Странноватый вкус у пива. Виски. Снова пиво. Нет показалось. Совершенно как обычно. Смотрит на часы. Так еще двадцать минут. Отлично, есть время покурить. Достает из кармана рубашки жестяную коробку, вытаскивает оттуда сигарку. Нет, что-то не то. Желудок? Он у него луженный, что бы могло случиться…
Тьма. Свет. Боль. Падение. Тьма.
Героя по голове. Стандартный прием. Но кто сказал, что им нельзя пользоваться. Да наш герой пошел на встречу. Там выпил пиво, в которое некий безусловный враг человечества подсыпал какую-то гадость. Его выволокли из бара. Ударили по голове. Вывезли за город. Скинули в какой-то овраг. Так не бывает? Бывает. Вопрос кто и почему. Это потом. Сейчас вопрос один. Логичный. Почему это все не убило нашего главного героя. Не знает. Должно было. Может, неудачно ударили. Возможно голова слишком твердая. Или ткемалевое повидло вместо мозгов самортизировало. Может быть всего помаленьку. Удачно упал в овраг. Из-за теплой летней ночи не умер от переохлаждения. В конце концов, он крепкий малый. В смысле здоровья. И то, что голова у него дубовая это вполне очевидно. Так что не будем особенно вдумываться, а просто поверим, что иногда главный герой с первого раза не погибает. Тем более с повидлом вместо мозгов.
Он очнулся. Голова болела. Затылок просто раскалывался от боли. Такое впечатление, что его кто-то ударил по голове. Глаза было невозможно открыть. Потянулся правой рукой к затылку. Мокрый, почему? Открыл глаза. Посмотрел на руку. Кровь? Что такое. Почему так холодно? Какого черта он делает на дне этого оврага! Стоп. Мыслить. Логически. Не получается. Голова болит как при пятнадцати баллах похмелья по десятибалльной шкале. Пытается встать. Тело все болит. Его явно не опускали на веревке, в этот чертов овраг. Скинули сволочи. Сам не мог. При любом раскладе, сколько бы не пил он всегда просыпался дома. Значит налицо злой умысел. Он посмотрел вверх. Да. Похоже утро. И как всегда не самое лучшее. Солнце. Он пошарил в кармане куртки, нашел темные очки надел их и полез вверх.
Дорога. Что может быть лучше дороги домой? Ничего. Лучше ничего, но в таком состоянии как у него хочется сократить дорогу до мгновения. Медленно идет. Со стороны видок у него тот еще. Джинсы наполовину в грязи, с пятнами крови. Куртка тоже не из стирки. Плюс рукав чуть надорван, видимо зацепился, когда падал. Футболка лучше, немного темных пятен, а так вполне. Как знал надел красную футболку. Ботинки идеальны. Только нечищеные. Но зато целые. Рожа вся расцарапана, руки грязные от карабканья по склону оврага. На затылке кровь. Башка болит. Сам прихрамывает. Деньги в кармане есть, но никакой таксист не остановится, не подбросит. Их этому в спецшколе учат. По внешнему виду распознавать клиента. Бредет по обочине. Даже не уверен в правильную сторону или нет. Интуиция в такой разбитой голове не срабатывает. Редкие машины проезжают мимо. Поднимает руку, все безуспешно, никто не хочет марать сидения. Он явно вляпался во что-то серьезное.
Не будем томить читателя. Его все же подвезли. До дому. Он залез в душ. Потом как смог обработал рану на затылке. Посмотрел на себя в зеркало. Вид ужасающий. Какие-то шрамы, синяки, царапины. Голова все еще болит. Выпил пару таблеток аспирина, лег в постель. Нужно было отдохнуть.
Оставим нашего героя отдыхать. К похмелью он привычен, но не к ударам по голове. Попытаемся проанализировать ситуацию. Очевидно, что он кому-то перешел дорогу. Или что-то видел. Возможно, слышал. Есть рабочая версия, что это возможный муж брюнетки. Тоже брюнет. Они ревнивые, так что могут обработать такого парня как наш герой. Но это вряд ли. Хочется верить, что его брюнетка не такая. Правда, тревога в голосе, это минус. То есть она знала. Или под угрозой жизни звонила. Как-то надуманно это все, ревнивые мужья какие-то. Нет. Явно из-за денег. Нужно только вспомнить пару предшествующих дней. Да, и труп главного бухгалтера тут явно причем. Сначала главного по голове тупым предметом, потом его по голове тупым предметом. Один почерк, как говорят знаменитые сыщики. А наш герой с крепкими нервами, потому спит. Или потому что устал. Да от усталости, хоть и нервы у него как канаты. Убить его. Главного героя. Только в четвертой главе. Большая ошибка. Спи спокойно дорогой камрад, ты проснешься и проанализируешь все. Ты догадаешься. А мы пока тоже отдохнем. Пора бы и нам выпить. Что-нибудь покрепче. Главного героя по голове! Это надо же.
Current music: The Clash - Death Is A Star
Комментарии:
02:20 16-03-2005
А мы пока подождем
09:02 16-03-2005
Zloy Goblin - вам хорошо, а у меня главное, чтобы запал не прошел. Хотя я уже знаю, почему его стукнули по голове 
10:24 16-03-2005
Super Bubba "почему стукнули" и тут же сам отвечаешь: "по голове". Что ж ты секреты сразу раскрываешь? 
12:56 16-03-2005
Zloy Goblin - это ответ на вопрос "по чему", а не на вопрос "почему" то есть какого хрена Ничего я не раскрываю. Дописываю пятую главу.
Ничего я не раскрываю. Дописываю пятую главу.
16:00 16-03-2005
Super Bubba а ты плодовит.) тугодумы-читатели не успевают восхищаться
20:58 16-03-2005
Прежде чем удалю свой дневник спешу оставить коммент.
Крепко и со вкусом сделаные вещи. Вешай на прозе .ру или еще где-то если нет возможности издать книжку.
ХОРОШО.
Знаю о чем говорю.
ВКУСНЫЕ вещи.
Спасибо.
Крепко и со вкусом сделаные вещи. Вешай на прозе .ру или еще где-то если нет возможности издать книжку.
ХОРОШО.
Знаю о чем говорю.
ВКУСНЫЕ вещи.
Спасибо.
09:55 17-03-2005
ох, блин...
распечатал, буду читать на ночь ))))
распечатал, буду читать на ночь ))))
10:02 17-03-2005
roll я вчера в метро читала - так рядомсидящий товарищ у меня оттуда не вылазил и нагло смеялся вместе со мной (правда
10:12 17-03-2005
Папина Дочка - верю, железяка Айронмен 
пишет хорошо... очень хорошо
пишет хорошо... очень хорошо
21:24 17-03-2005
ТАРЗАНКА - может и повешу, когда допишу, пока пишу каждую главу и не знаю, чем она кончится. Спасибо за отзыв, рад что понравилось. А дневник не удаляй
roll - вот тебе еще парочка глав. Была задержка с публикацией, внезапно кончился интернет.
Папина Дочка - знаем мы куда эти наглые товарищи смотрели. По морде их, по морде!
roll - вот тебе еще парочка глав. Была задержка с публикацией, внезапно кончился интернет.
Папина Дочка - знаем мы куда эти наглые товарищи смотрели. По морде их, по морде!
13:59 18-03-2005
Super Bubba читателей беречь надо, а ты По морде их, по морде! Эх-х..
15:00 18-03-2005
Папина Дочка - я вас и берегу от всяких наглых товарищей