Смысла жизни, прямо, там, где стоишь, на пустом месте, нет. Похоже, тут и искать нечего и не зачем. В сознательном промежутке жизни нет точно. Может он скрыт в бессознательном? Может быть, а может и там тоже нет. Сможем ли мы это когда-нибудь узнать – неизвестно. Смысл космогонических мифов так же скрыт в их бесконечном самоубийстве-самозарождении, как смерть Кащея в яйце утки.
Нет вобще никакого смысла в пределах нашего сознания. Но это не значит, его вообще не может быть. Просто его нужно не искать в заведомом абсурде, а создавать самим. Как Прометей добыл огонь, к примеру. Искать его бесполезно, но ясно одно, всем хочется, чтобы он был. Хоть не во всей жизни, хоть в пределах каких-нибудь ее эпизодов. Да, он, возможно, эпизодичен. Но смысл жизни ученого – сделать открытие. Смысл жизни актера – сыграть лучшую роль. Смысл жизни писателя – написать свою лучшую книгу. Самый яркий пример, пожалуй – Колумб. Что именно, манило его за горизонты мира, до конца, видимо, не знает никто.
Смысл жизни – звезда, которая побуждает идти вперед. А Сальвадор Дали не мог не рисовать, и Ван Гог – тоже. И Джордано Бруно не мог не выбрать путь, приведший его на костер. Смысл жизни – неясное нам волшебство, которое манит и только после огромных трудов в процессе странствий, становится, может быть, уже ясно для чего все это было.
Вобщем – это, прежде всего, великая тайна. И может быть даже, что у каждого она своя.