меня выводит из себя беспорядок. Я не могу спокойно смотреть на брошенные как хлам вещи. Я не могу спокойно ходить по улицам и видеть тот беспорядок что везде. Мне трудно жить дома из-за беспорядка, набросанных абы как вещей.

Зачем вообще жить?

Зачем жить, если всё равно помрёшь? Зачем жить, если в жизни только беспросвет? Если за каждым хорошим событием неизбежно идёт её противоположность? Зачем жить, если всё равно приходится платить за всё хорошее, рано или поздно?