До сих пор не покидает мысль, что причина всех неудач именно во мне. Что именно я такой, что страдают все окружающие. Не знаю, насколько все правда. Правда только в том, что когда мне хорошо или хотя бы неплохо, я такой, какой я есть на самом деле, а когда мне становится плохо, то я теряюсь и начинаю маскироваться под скунса или кого-нибудь не менее гнусного, только чтобы оставили в покое и не били дальше по почкам. Мне плохо уже от одной шкуры скунса, она мне чужда, как ласточке отбивная, но она появляется на мне время от времени. За последний год все реже и реже, три раза всего на несколько дней, а раньше бывало, что раз десять и на несколько месяцев. Чувствую лишь облегчение, когда ее удается сбросить.