Немолодые мужики, разумеется, вдетые на корпоративах, в теплых офисах, которые по высокому давлению и этим... ну ладно, ладно, не морозам, холодам - стремительно рушились в кривое похмелье прямо на улице, где застали их причуды метаболизма. На лестнице подземного перехода, на перекресте, на узкой тропе среди сугробов. Напоминает дурные фантастические фильмы, где люди ни с того, ни с сего превращаются в сломанные заводные игрушки. Проходя мимо них, замерших в странных позах, безуспешно ищущих равновесие, четко ловила себя на ощущении, что мне от них как-то не по себе... Праздник. Защитника. Отечества.