"Смешная рыжая девчонка – ты снова спускаешься по этой лестнице. Ты снова смотришь мне в глаза. И я не могу сдержать улыбку… Твои густые вьющиеся волосы немного растрепались на ветру… Но от этого ты выглядишь ещё игривее… ещё более по-детски…
Твои шаги легки, и босые ноги, кажется, не касаются ступеней… Летящая…моя рыжая девчонка… Твои ресницы ловят блики света, и глаза смеются им…

Я ждал тебя. Твой телефон всегда занят. Твой почтовый ящик забит моими непрочитанными письмами, моими мыслями и мольбами – «не читай» стоит в заголовке. И ты, как послушный ребёнок, не читаешь… И не удивляешься ничему. Я посылаю тебе цветы… Я не знаю, что с ними теперь. Может быть, весь дом уставлен вазами.. а, может, они подарены твоим подругам – те восторгаются цветами. Ты – мой цветок.

Помнишь, тогда в зелёном, летнем лесу – ты кружилась под деревьями, ты ныряла в озеро, ты гуляла по холмам, сидела у костра и рассказывала сказки. Помнишь? Мир был полон добра и чудес… Тебя как будто охранял ангел тепла и света… Он создал вокруг тебя защитный купол. И ты видела только хорошее… А плохого и не существовало вокруг тебя.

Только однажды ты полюбила. Меня. Ты верила мне как солнцу, как небу. Ты любовалась мной и шептала мне слова, которые больше никто никогда не слышал. И я верил тебе. Но не любил. Зачем? Ты не была создана для моего мира.. Мира Силы. У нас нет куполов – у нас боль вокруг. Я не хотел задеть тебя.

И однажды ты всё поняла – увидела тень в моих глазах. И купол треснул. Хотела быть рядом со мной. Купол разлетелся на осколки… Ох, как было ярко… Ты вновь светила – но уже незащищённая. Ты привыкала к миру – реальному и серьёзному. И мы были вместе. Только насколько ты разогревала моё сердце – настолько затвердевало твоё. Я убил тебя…

Ты снова спускаешься по этой длинной каменой лестнице. Ступеньки слишком скользкие. Будь осторожна… Не упади, моя светлая рыжая девочка…"
(с)


Так похоже! Откуда он знает?!
Шепчу невольно: Будь осторожна… Не упади, моя светлая рыжая девочка… пожалуйста, не упади!..

Что-то будет. Ох, что-то будет.

Хорошее ли, плохое ли - но случится обязательно.

Страшно. Почему-то страшно.
Жаль, я курить бросил. В очередной раз.

Осталось одно - попытаться сделать так, чтобы случившееся было - хорошим.
Для нас обоих.

Странное чувство.

Будто была некая "точка поворота", в которой мы могли все изменить в наших отношениях.

Если бы сказали какие-то другие слова. Если бы не сказали каких-то слов. Если бы целовали крепче. Если бы - не целовали.

А тепреь - поздно, момент упущен.
Все катится по прежней колее.

Осталось разочарование и смутное ощущение чего-то почти-сбывшегося. Вот-вот. Но...

Надо снова ждать.
Поворота.

Я спросил ее: "замуж-то не собираешься все еще?"
Она насмешливо взглянула на меня из-за рыжих завитков и сказала: "Собираюсь! За тебя! Но так как ты пока не зовешь - лет десять свободной жизни у меня есть!"

Я поцеловал её в смеющиеся губы... а теперь вот все думаю - сколько шутки в этой шутке?
И еще: а чего ж я и вправду - не зову?

Сестрица сказала мне на днях, что любит меня... но меня это не касается.

Как бы это все понимать, а?

...а еще - на какой-то момент на нас нашло непонятное мне самому умопомрачение - мы целовались так страстно, самозабвенно, и словно озверев... не ожидал ни от себя, ни от не столько темерамента. Особенно - от себя.
Только то, что дело происходило за 10 минут до выхода из дому на ее поезд - нас и спасло.
"Дураки оба!" - прошептала Сестрица, вскочив с кровати, и тут же с подкосившиися коленками рухнула на пол... и зашнуровывала кроссовки уже сидя на полу.

На поезд мы, к слову, чуть не опоздали. Но не опоздали.

Черт.

Бедная моя маленькая Сестрица... я ей все губы и щеки своей щетиной исцарапал... а она и так обгорела...
И вправду - дурак.
Один.

Всех с прошедшим праздником!

Великий день, что ни говори.

А сестрице я не пишу. Сам не знаю почему.

Хоть и хочется.

Она тоже молчит.

"Кто кого перемолчит". А есть бывают ли победители в таких играх?

Ну вот, очередной день рожденья.

25.
Ничего себе возраст.

Отпразновали весело - с "песнями про князя и плясками про княгиню".

От Сестрицы - смска в трех словах.
Ну и ладно.
Ну и подумаешь.

Наверное, я не совсем беспристрастен в его оценке.
Да, он интресный собеседник и неплохой автор. Да, он средненький дизайнер, но это беда, а не вина. Да, он нежен почти по-девичьи и смотрит на Сестрицу не отрываясь влюбленными щенячьими глазами.

Но он трус. И слабак.
Из трусости и эгоизма способен на ряд некрасивых поступков. Это не мои домыслы, а факты.
Не человек - человечишка.

Но она с ним.
И, ей кажется, беременна от него.

Если честно - удушил бы собственными руками.
Но не могу

Состояние: хреновое

Мартышка. Какая она все-таки мартышка...

Ей доставляет такое откровенное удовольствие кривляться и гримасничать, паясничать и валять дурака, что просто невозможно на нее за это сердится.

Даже если некоторые ее выходки выводят меня из себя... стоит ей лукаво и якобы-виновато взглянуть на меня зеленющими глазами - и мне ничего не остается. кроме как пожать плечами...


А еще - она так забавно выставляет вперед ногу и, сделав губы скобочкой, говорит "у меня шнурок развязался!"

Состояние: нежность