Я все жду: когда это француз на коленях приползет? Пора бы уже, сколько ж можно? А я ему: "...сегодня очередь моя!" Каждый день в email заглядываю, ан-нет, не пишет, гад!

Я уже и речь заготовила, причем в двух экземплярах (никогда не знаю заранее, что мне в голову стукнет): одна - "поздно. уходи", а другая - "любимый, все прощаю".

Но пока он не приползает, приходится как-то устраиваться. В минуту умственного затмения сказала Рону, что дам ему шанс. Сказала, и тут же пожалела об этом. Какой, к черту, шанс? Шанс на что? Спать мы и так спим. Точнее, не спим совсем. С ним не поспишь! Он весь гладко-шоколадный, нежный и неутомимый. Настоящий любовник... А вот как муж - это уже совершенно лишнее.

Хотя, если честно, если это не француз, то мне все равно - он, или кто другой. Где-то я читала, не помню, где: "Внутренняя свобода приходит, когда перестаешь надеяться и отчаиваться". В этом определенно что-то есть. Хотя никогда бы не подумала, что внутренняя свобода так похожа на обыкновенное равнодушие...