Той же толпой распиздяев, которой встречали новой год, ходили на "Труп невесты Тима Бёртона".
На русский так переводить "Corpse Bride" не следует, бобру понятно, но перевели. Вот и получилась у Тима Бёртона мертвая невеста.
Сперва договорлись попасть на сеанс в 20:10. Обломались с билетами. Поперлись на другой конец города. Там сеанс вообще в 21:40. Пока суть да дело, кое-кто успел попрыгать на ДДР и помахать конечностями на ППП.
Сам фильм оказался "никаким". Ну то есть вообще никаким. Все это мы уже видели, слышали, отваливающимися частями тела нас пытались смешить не раз, а некро-шутки вообще были придуманы во время Оно.
Набор штампов, короче говоря, с полным отсутствием сюжета как такового.
Нет, он есть, но конец заморочек виден уже в самом начале. Что позволяет спокойно заснуть под чужое чавканье поп-корном.
Ситуацию кое-как вытягивает графическое решение кукольной анимации с легким применением компьютерных эффектов, но штука на один раз, не более.
Ну, то есть, если бы (внимание, спойлер!!) юноша бледный со взором горящим испил-таки йаду, напоил им свою живую невесту и отбыл с гаремом из мира живых, было бы мне щастье и щенячий восторг. Потому что и ежу ясно, что в мире живых с такой семейкой дальнейшее существование молодоженов - пусть даже в счастливом браке - будет крайне незавидным... а так. Сопливый американский хэппи-энд.
up2dated
Если отключить мозг и забыть все, что знаешь про американские мультики, не ожидать ничего принципиально нового, и со щасливой рожей хавать много раз пережеванное, то мультик клевый.
Реально клевый.
End of up2dated
Поскольку сеанс оказался поздним, домой общественным транспортом попасть не удалось. Пришлось ночевать в гостях. Всеми силами хотелось этого избежать, потому что я знаю, что в этих гостях спать не дадут до семи утра, а когда все-таки проснемся, завтракать окажется нечем.
Так и случилось. =)
Всю субботу смотрели потому "Блич".

+

В нашем семейном клане есть присказка: "Делаешь зло, делай его до конца".
Так говорит отец, ссылаясь на деда.
Я тоже так говорю. Регулярно. И руководствуюсь к действию.
Когда-то давно мне открылось, что там еще должно быть "...делай его последовательно...".
А совсем недавно пришло понимание, что смысл все-таки не очень прямой.
Полная форма должна звучать так: "Делаешь зло, делай его последовательно, осознанно и до конца".
То есть если что-то делаешь, и делаешь не очень хорошую, прямо скажем, штуту - себе ли, еще кому - то продумай до конца, как будешь делать, и чем все это закончится, и - выполняй.
Строго по плану и не сворачивая с избранного пути.
Ибо "кривые глухие окольные тропы" охотно заберут тебя.

Current music: son kite - fallen frogs

30. 12. на следующий день после "корпоративной вечеринки" (да-да, банальной пьянки на работе). в аське:

- хай. на работе был?
- не-а. я решил, пускай все идут в жопу. и утром даже не проснулся.
- и правильно сделал!!! начальник звонил мне в 13.00
- по поводу?
- чо, грит, доехали на работу? я говорю "нахуя"? ну убратсо там и тэ дэ.. мы вчера вечер продолжали в отделе кадров и забыли убрать колботсу. стухнет же. вонять будет. ну я его успокоил чтоб не забивал голову всякой хуйней)

+

неделя перед прошла в нервной беготне в поисках подарков. оные были успешно найдены и закуплены.
новый год встречали толпой распиздяев (другого слова нет) на даче, в эвакуации, практически. без горячей воды, с печкой и сортиром "за углом".
вещи/еду (ЕДУ!) тащили на себе, в туристских рюкзаках, поскольку машина вовремя сломалась.
последнюю стометровку шли (ползли) практически по колено в снегу. дорога была не расчищена, лишь одноногий след с двумя круглыми дырками по обе стороны (от костылей) указывал, что Безумный Макс уже на месте. а дым из трубы красноречиво говорил, что БМ успешно топит печь. (БМ вообще ходячая легенда. уже имея в активе титановую пластину в черепе и сломанный позвоночник, он прыгнул с парашютом и сломал себе ногу. по осени)
по прибытию на место пришлось расчищать дорожку к сортиру и дорожку к домику с дровами. потом колоть дрова. потом прибираться в помещениях. потом готовить еду.
поскольку мы распиздяи, работало полтора человека (остальные доставали ноутбуки, разворачивали вайрлесс сеть, занимались неотложными делами) и последний тазик салатов был готов лишь за десять минут до 12.
тогда и сели за стол.
доисторический дуроящик показал нам В. В. на фоне картонных декораций. В. В. что-то говорил, мы не слушали.
так и встретили.
кЕтайский салют нас едва не положил, поскольку пулял не только вверх...

а салаты мы жрали все три дня, которые торчали на даче.

из потерь: тапки и зарядка для обмылка остались там. ехать за ними лень.

+

отдайте каждому свое, верните каждому свое и как-нибудь переживем.
конец цитаты.

страничку перевернули, погрызли задумчиво карандаш, пишем сызнова.
поначалу у меня всегда, когда надо было перевернуть страницу тетради, начиналась паника. как писать? на что ориентироваться? у меня ведь и так буквы все неровные и почерк прыгает, а тут...

предпочитаю девственно белое поле ворда и черных букашек, ползущих слева направо вслед за клик-клик-клик по клавишам.

+
6.1. в аське:

- с новым годом пошел нафик
- пошел, пошел. что слышно про работу?
- 10-ого меня не будет.
- круто. значит, колбасу придется выносить мне.
- ну если ты как обычно не опоздаешь)
- о. идейно!

может, жизнь опять мимо меня проходит, а я за ней не поспеваю?
что случилось-то? день предвыходной что ли? почему в четыре часа дня столько народу офонаревшего вокруг бегает? глаза по семь копеек, взгляд дикий, движения судорожные. но ладно бы это! особи хомо сапиенс обоего полу - эти прямоходящие полоумные приматы - явно слабо соображают, кто они и где находятся: метут все подряд в магазинах и как запаливые ("запасливые" на самом деле, но опечатка мне понравилась) белки тащат все это домой.
происходящее можно было бы еще понять, будь это число так 31-ое. ну или 30-ое. но до нг ведь еще пять дней!

+

- И давно тебя на малолеток потянуло?
- Угу, давно. Первый опыт в детском саду произвел фиксацию моей сексуальности на допубертатных девочках. Девиация, впрочем, легко подавляется.
- Ничего не понял, кроме "детский сад" и "девочках".
- Забей, она младше нас с тобой всего на год.
- А.

+

Два года назад: нет денег, есть желание и время.
Год назад: есть деньги и время, нет желания.
Сейчас: есть деньги и желание, катастрофически нет времени.
Совершенство покинуло этот мир до моего рождения.
определенно

Я - сова.
Патологическая.
До корней волос и последнего винтика в голове. Винтиков, впрочем, уже не осталось, но не о том речь.
Так вот, я – сова.
А любой сове очень трудно жить в мире ебанутых на весь череп жаворонков.
А жить приходится. Потому что этот мир, как ни странно, находится под их пятой. Так сложилось исторически, что недоптицы захватили мир раньше нас. Что делать, приходится терпеть, строить коварные планы по перезахвату мира взад, плести интриги, но пока что – терпеть.
Ну, а поскольку я сова, мое рабочее время находится между полуночью и четырьмя часами утра. Самое творческое время, пик активности и словесного поноса.
Но, как мы помним, миром управляют жаворонки, поработившие землю: они рано вставали и им Ками подал, ага.
То есть, конечно, они победили просто потому, что все совы нечаянно проспали Главную Битву, но опять же, не о том речь.
Так вот, в мире жаворонков приходится вставать утром рано-рано, упорно трудится до вечера и в двадцать-два-нуль-нуль – «на горшок и в люльку». После десяти бодрствовать – ни-ни, иначе утром будет хуже, чем с бодуна. Если вообще будет.
Таким вот образом и получается, что самое творческое время приходится на период, когда я уже сплю.
Случается, конечно, иногда засиживаться глубоко заполночь, но реже, чем хотелось бы, да и рисовать-сочинять тогда уже совсем не желается: мозга хватает только на механическое возюканье мышкой и редкие клики. Весь мозг потому что днем сожрала работа.
Кстати говоря, после таких «случается» работать нереально – хочется упасть, закрыть глаза и не шевелиться.
«И видеть сны, быть может».

Аврал имени Конца Года набирает обороты. Да еще и в отделе ремонт – краской пахнет так, что чуется по всему этажу. А я, между прочим, сижу внутри, ближе всего к ремонтируемому помещению. Если открыть форточку, то в помещении температура опускается до точки замерзания кофе в кружках.
Начальник вошел, поежился и спросил: «Мы в уже морге, да?»
Закрыл форточку и ушел.
А я вот думаю, что если мне сейчас сделать лоботомию, мой мозг будет пахнуть краской.

Ненавижу кофе.

Если коротко, то мысли не доживают до момента, когда я оказываюсь у компа, подключенного к инету.
А если и доживают отдельные экземпляры, то тогда уже трупом оказываюсь я.
Падаю и сплю. Исключительно растительное существование.

+

- Любовь без надежды, надежда без веры...
- Продолжай.
- Когда умирает надежда, остается вера и любовь.
- Разве?
- А, ну да. Надежда умирает последней...
- Как-то непоследовательно. Чье это?
- Первое - C-file, второе - "Саркофаг", не помню автора, третье - народное.
- А зачем?
- Низачем. Просто я знаю три высказывания про троицу - Вера-Надежда-Любовь - и все три друг другу противоречат.
- А тебе-то что ближе?
- Первое.
- ?
- Не верь, не бойся, не проси. Знакомо?
- Первая заповедь проживания на Зоне. Ну и по совместительству принцип существования у нас тут. Ты это к чему?
- "Не верь".
- Без веры?
- Да.
- Надежды не может быть без веры.
- Надежда - глупое чувство!
- Чье?
- Фрай.
- Уже четыре высказывания. Ну, а любовь?
- А что любовь?
- Ну...
- Как глубока твоя любовь, малыш? Подобна ли она бездонному океану или мелка, словно лужа на грязном асфальте после скупого летнего дождя? Вообще любил ли ты?
- Чье?
- Подписано JohnnyM. Я не знаю, кто это.
- Это все были цитаты. Твое-то мнение какое?
- По поводу?
- По сабжу.
- Я не верю. Или стараюсь не верить. Я не надеюсь. Если не уверен - проверю и сделаю так, чтобы наверняка. И я люблю.
- А как глубока твоя любовь, малыш?
- Глубже пропасти, что отделяет тебя от меня... Атари.
- ?!
- Ты умер. Сдавайся...

Самая красивая и, пожалуй, спокойная осень из всех, которые.
Она, конечно, не искупит всего того, что случилось тогда, но листья, хруст под ногами, этот дым и пронзительная свежесть рано утром - дорогого стоят.
Не верится, что вот-вот уже все это закончится, зарядят дожди и станет слякотно и промозгло. И не будет хрустеть под ногами, когда.
Я ведь специально хожу так, чтобы наступать и - чуть слышный треск, не так, как хрустит хитин насекомых, и не так, как ломаются ветки.
Особенно как-то.
Аж замирает все внутри.
Так было давно, кажется, никогда или даже во сне.
Но было. Помню же. Первый что ли класс. Еще до того, как - вот тоже такая осень случилась.
И тоже по желтому хрусткому ковру ботинками - выбирая, куда ступить.

+

- Жопа ты, - говорит.
- Почему это, - спрашиваю.
- Домой дойдешь, в аську стукнись, скажу. - отвечает.
- А, - соображаю, - что-то такое, за что я могу тебя вот прямо сейчас того, да?
- Угу, - ухмыляется.

я теперь знаю, почему я жопа. ага.
*улыбка*

Current music: silence

гнуго 3.5.4 фора четыре камня - белые + сдались
гнуго 3.6 фора четыре камня - белые + сдались
гнуго 3.7.4 (13к KGS) фора четыре камня - белые + сдались

робот 12к KGS фора два камня - белые + сдались

надо что ли с людьми поиграть, наконец...

а. да. белые - это я.

Bот ничего страшного, казалось бы. Все печали взаперти, жить – спокойно и не зло…
А вот представь, день, вырванный из прошлого, из – страшно подумать – четырехлетней давности лета.
Столько не живут же, в самом-то деле, ан вот.
И солнце печет и жарит, и поиски воды, и где мы, черт возьми? И на железяках рогатых по рельсам – дунс-дунс-дунс. Долго, а потом и фиг бы с ним - в едальню, на вынос и – по одной уже рельсе да на игрушечном поезде, который сделали для виду и развлечению туристов. А потом слезть и посмеяться нервно, потому что – фейк монорельсовой дороги в-самом-деле-ведь.
И уползти в парк.
Садик закрыт, да и черт бы с ним, дальше-дальше, топ-топ – у пруда упасть, разворошить попой муравейник и пищать-плеваться, когда кусают, но основное время рисовать всякое, пока не начнет темнеть. А как начнет – обратно в едальню, напиться соку и расползтись счастливыми, сказав: «чу» на ухо.

А вот дальше…
Вот представь, что пришлось выбираться до дома обходными путями, где не был много времени, где все навевает воспоминания, от которых уйти бы, но – уйти можно, только миновав, закрыв глаза, задержав дыхание и пробежав на ускорении.
Представь, что этим путем ты ходил в третью свою школу и из нее, что – следуй за мыслью – у тебя не осталось никого из знакомых выпускных классов. И что даже любовь свою школьную ты завершил год назад, что – следуя той же мысли – и из второй школы никого не осталось: один ушел в суворовское, а другой переехал и того раньше, и из первой все контакты потеряны. А потом уже соображаешь, что друзей детства тоже ведь не осталось никого – ни кареглазого и черноволосого как смоль Сережки, ни вообще кого-либо со двора.
И следуя все той же мысли, ты вспоминаешь посмотренное по 11-ую серию «Абенобаши» и улыбаешься обещанию Аруми: мол, мы не забудем друг друга, я буду тебе писать и приезжать на каникулы.
Смешно, наивно…
Нет, она будет. Первый год. Потом – реже. Потом – еще реже. А потом они потеряются окончательно.
Так и бывает потому что.
И вот ты идешь, оглядываешься по сторонам, стараясь заметить тех, кто может заметить тебя, раньше и постараться не встречаться, потому что говорить-то, по-хорошему, не о чем, а говорить придется…
И ты идешь, и идешь, идешь… и вдруг понимаешь, что точно так же шел тут три года назад, когда еще ничего не случилось, когда мир был светел и хорош собой, когда было бессонное лето, на тебе были те же кремовые брюки, та же, кажется, рубашка, на спине болтался тот же рюкзак, а по боку шлепал ноутбук в сумке.
И после яркого дня лил дождь, но когда ты вышел из троллейбуса, он уже почти перестал и было на удивление свежо.
Но это было и – прошло. Сейчас же тебя мучают воспоминания, съедает отрава несбывшегося, накрепко вожравшаяся в плоть и кость.
Ты стараешься, борешься, не пускаешь в себя и из себя, делаешь вид, что все в порядке, но понимаешь, что не в порядке же.
Нет-нет, с миром все прилично, бог на небесах и счастлив, вроде бы, все на своих местах: небо синее, трава зеленая, сырный соус с картошкой все так же прекрасен.
А вот с тобой не в порядке вовсе: не можешь ты простить всего того, что не случилось, но должно было и жрет же, покоя не дает, оседая льдинками на самом дне серых глаз.
- Ты чего такой грустный? – спрашиваю, временами ловя на том, что думает, что не замечаю.
- Ничего, – отвечает.
Или
- Не знаю, - говорит.
Может, и правда, может, и не знаешь.

- Не грусти.

+

У меня последнее время слишком часто спрашивают: «Который час?»
К чему бы?

- люблю я это состояние "между", когда я уже ничего не должен тем, откуда ушел, и ничем еще не обязан тем, куда иду.
- да... но ты должен тем, с кем ты идешь.