Хочется... Чего хочется? Вылить сюда. Снова сюда..
потеряла ключик от шкатулки, где держала бумажный дневник. Пталась открыть шпилькой - сломала шпильку.
Придётся псиать сюда. Но интернет - не бумага. К сожалению. И терпит не всё. Ладно. Переживём. Прада переживём? А что делать остаётся.. да нчиего, правда ничего

Я правда не люблю первый снег. Очень не люблю первый. Он белый.. сначала.. а потом чернеет.. и противно хлюпает под ногами, пачкает подол юбки.. А ещё онк арсный, да, красный - правда, как вишнёвый сок. Как сказал Васильев. Правильно сказал. Первый снег пахнет кровью. Он пахнет кровью двери. Двери в Лето. Она приоткрылась не надолго, чтоб дыхнуть на нас ароматом трав, запахом реки, визгами деревенских, прыгающих в холодную воду, - а потом друг закрылась. так же резко и неожианно, как открылась. Нет, если ты октрываешь вдерь, тов сегда знаешь, что она потом закроется.. но всегда для тебя это так же странно и гурстно, как в первый раз...
И захлопывается она именно тогда, когда выпадает тот самый первый снег.. О,как я его ненавижу..
И эта кровь.. О, он не только цвета крови - он пахнет ею.. Он пахнет кровью людей. Тех людей, что жили. Раньше. До него. А сейчас идут, как куклы в длинных и тяжёлых одеждах, что как саваны опутывают их и не дают жить.
Рукава.. Почему-то для мня рукав - всегда рукав смирительной рубашки.. Почему? Не знаю. Потому что. Потому что рукав - это всегда после первого снега.. Пахнущего кровью.


Всё заживёт ещё, всё, обои рваные срастутся.. Затянется трещина в кухонном окне.. сначала липким чем-то.. потом покроется корочкой, потом зарастёт.

(c)Л.Горалик