Прибыли в Дубоссары в воскресенье вечером, в условиях строгой, но провалившейся конспирации. Три часа дороги (не считая простоя на таможне). Река Кучурган. Граница. Забавно, со стороны Украины – приграничный поселок носит то-ли молдавское, то-ли татарское название, со стороны Молдавии – русское.
Тирасполь. Дубоссары. Родина предков. Случайно выскочили из маршрутки досрочно, в пригороде, на Лунге. Минут тридцать шли пешком по тихой дороге, мимо аккуратных сельских усадеб с садами, виноградниками, живыми изгородями, запахом цветов и плодородной жирной земли.
Простор. Закат. Старый теткин дом. Знакомство с двухлетним племянником.
Как давно, как долго я не была здесь.
С тех пор как не стало дедушки и бабушки, и в их доме на Фонтане, где я провела просторное, свободное детство, поселились малознакомые люди, город стал чужим. Я уже не могу по полдня проводить в листве ореховых деревьев, босиком шлепать по топким канавам к родникам. Никогда уже не смогу поехать с дедом в лес за хворостом или к реке удить рыбу. Не поиграю с добрейшим преданным белоснежным Кузькой, который чувствовал приближение нашей машины за несколько километров, при этом волновался, радостно лая и бешено виляя хвостом. Никогда больше не обниму бабушку, не съем приготовленный ею необычайно вкусный борщ, и она не будет рассовывать мне по карманам накопленные к моему приезду мелкие монеты. Милые мои, вы так любили меня. Для меня тогдашней это было естественно. Для меня теперешней безвозвратно.
1 МАЯ!
[Print]
Nikolavna