Однажды я схватил слишком много конопли и вывел мысль о том, что в окне напротив всегда горит синяя лампа, потому что там живет писатель - и следит за мной, накатывая роман за романом про больного зверя, которого не добили, и роман будет столь грандиозным, что он купит себе сорок синих ламп, расплодит меня и будет писать про каждого. Потом была идея про пришельцев, дающих ему оборудование. Затем я зачитался своими текстами - самое то для конопли - и задумался о смысле пирамидок и детских игрушек. Затем я уснул. Вот уродство.

Солнечные ветры: Muse - Bliss
Сияние звезд: гаснут лампы, медленно