Словам – слова. И это ведь не просто.
Я объяснить, поверьте, не стремлюсь,
Как больно знать, что ты – болезни роста
Хотя, быть может, после посмеюсь….
О том, что боль – всегда идёт от скуки,
Что твой характер я придумала сама,
Тебя тогда бы сунуть прямо в руки,
И вся любовь моя – окажется слова!
И я стою в пяти шагах от Жизни,
И может быть сотрётся этот дым совсем,
Как то, что изначально не имело смысла,
И не питалось, кроме грёз, ничем.
Над тем, что вызывало только слёзы,
Возможно, вскоре только посмеюсь,
Однако не пишут об этом глупой прозы,
Да и к поэзии такой я не стремлюсь.
Я промолчу об этом нимфе благоверной,
Я не скажу такого страннику ночи,
Ты будешь тайной, тёмной, сокровенной,
Ты станешь тенью гаснущей свечи
И вот тогда, в пяти шагах от Смерти,
Я вспомню то, что так и не смогла,
И между нами остаётся ветер,
Да сигаретный дым, да облачная мгла….