мучительным насекомым чешется скука,
разливается, заполняя закоулки внимания.
вот бы покинуть липкие лабиринты духа.
не выйдет вследствие диссипативности состояния.
потом разойдется, полегче станет,
но все же сносит в то место течением
изо дня в день бессмысленностей повторяющихся,
ищущих любые пути воплощения.
и что, так разваливаться по малости
в ожидании смерти, как свежего дуновения?
а может попробовать разбросить тяжести,
проссто откинув, как точку в конце предложения?
ведь сам все это на себя взваливаешь,
позже ищешь годы ненужных движений.
ау? может сегодня себя не порадуешь
во имя светлых завтрашних воскрешений?


holkol
Current music: луис армстронг