Хмм…
Я старею.
Я мечтаю вернуть себе старую прыть.
Когда я могла бежать, бежать, бежать!… и не задыхаться.
Вспоминаю детские игры. Давно… Так горячо любимые казаки-разбойники.
Если я была жертвой, во мне оживал заяц. Его можно было просто почувствовать. Это была игра, но я воспринимала это всерьез. Будто это не твой друг бежит за тобой, а борзая, несущая с собой смерть. Бежать, бежать, бежать… и прятаться. Переждать… и снова бежать, бежать, бежать. Мне было не до боли. Меня хлестали по лицу ветки кустарников, через которые я пролетела, лишь бы скрыться. Меня не пугали гаражи с гниющими крышами, дырами, корками льда. Меня не пугала высота, если надо было спрыгнуть. Я могла убежать. И могла спрятаться.
Я обожала преследование. Этот вкус охоты. Спортивной я не была. Нет. Подвижной. Я была. Засады. Затаившись, ты не дышишь.. ты высматриваешь… слышишь каждый шорох. А затем бросаешься.
Сейчас это прошло.
Я брожу где-то одна. Тихо, спокойно. Размышляя. Плетя ниточки мыслей. Держа за веревочку шарик разума, так стремящийся вырваться и улететь вверх…
Прошлого не вернуть…