С утра у нас больная голова…. Кому-то из нас на работу, а кому-то в поликлинику, а потом – на работу, дабы почтить своим присутствием предпраздничный фуршет. Никакой радости мне не принес вчерашний стакан пива, отозвавшись жутчайшим ночным кошмаром: я в пентхаусе, в компании каких-то снобов, ухаживаю за английскими бульдогами. Работа у меня такая. Они пьют шампанское, слушают джаз, а я собачьи подстилки щёткой чищу…. Никакой радости не принесёт бокал вина на работе, зашумит в голове: я и алкоголь несовместимы. Капля шампанского на языке или литр водки в желудке – похмелье уже в пути.
Видели мы и Олега Скрипку. Битый час меня терзал вопрос: «Кто это? Лицо знакомое, но кто?» Ляпис-Трубецкой, предположила Полина. Нет, возразила я, он с Украины.… Как же, как же это? «Весна, весна, приде»? Ах! «Вопли Видоплясова»! Но как его зовут? За соседним столом он так прекрасно говорит по-французски – приятный сюрприз…. А его спутник походит к нам снова и снова, также на французском: «Танцевать!… s’il vous plait…. C’est bon! Quelles mademoiselles… charmant-magnifique!» Нас пять сногсшибательно красивых дам, две африканки и три европейки, но все мы давно и безнадёжно заняты, а он не хочет понимать, и в десятый раз приближается уже с огромной солёной рыбой, кладет ее на стол: выжидающе смотрит, и завидев наши злые улыбки, разворачивается, и кричит Скрипке: «Блять, это какой-то анекдот!….» Рыба, как последний аргумент. Клуб опустел, и кажется, будто рассвело….


Состояние: похмельное