На улице просто вихрь из листьев. Так красиво, и так холодно. Здорово. Ветере трепет волосы, которые то взлетают, то опускаются на глаза, попадая в рот. Стою отфыркиваюсь, еще бы с моей-то челкой. Нахальный листик прицепился к пальто и даже не думает с него слазить. Улыбаюсь каким-то своим мыслям. А ведь если пойдет дождь, то я насквозь промокну. Но дождь не пугает, пугает другое затаенное чувство. Обида что ли? ДА и имею ли я право обижаться? Нет, мы не обижаемся на других. Они хорошие, это я совершаю глупости, когда в очередной раз хочу кому-нибудь помочь.
Знаете что, господа хорошие, наступайте на свои грабли сами. Я устал вас заслонять своей спиной.