Ожидание ответа... Пепельница с тремя (так мало?) окурками, тарелка с корейской капустой, стремительно выпитая бутылка пива, фисташки, телефон...
Пианино, гитары, раскиданные по комнате, байдарка, палатка, повешенная на просушку месяц назад, две кровати - и все равно - постель на полу. Тиканье часов, каких-то складных часов, достойных места на столе big boss'а, и которые я так и не научился переставлять.
А 10 минут назад - все то же самое, только еще белый лист бумаги и ручка, лежащая на нем. А теперь - корявый быстрый почерк, пепел, графоманство.
Ручка, делающая вид, что кончается, но вынужденная писать.
Мысли, воспоминания, о снах, о бескорыстном пожертвовании жизнью женщиной, абстрактной героиней сна, прототипа котоорй я так и не придумал, лица которой не помню...
Бред. Все бред. Впрочем, это клише... Модное, возможно, актуальное, но клише. Оно на слуху.
Ощущения. Разумному достаточно.
Чем он (Он, ОН, ОН!) лучше меня? Чем они лучше меня? Наверное, есть чем? Да, ты привык, слишком привык, быть самовлюбленным идиотом, от которого все, почему-то, тащились. А сейчас?
И сразу - зачем? Смысл? Дерево, ребенок, тюрьма, или как там? Или, непонятное - чтобы все хорошо? Так не бывает. Кому-то всегда - плохо. Слезинка ребенка... А кто не ребенок?
Риск. Страх. Смерть.
Цепи... Семья, друзья, любовь. Общество, образование, деньги. Стереотипы, принципы, мысли. Всё цепи. Свобода... Её нет. Если бы были крылья...