morbid

А я все же не выдержал
И спер с кухни бутылку каберне. Надо сказать преотвратнейшего - наверное самого поганого каберне в моей жизни, такого что надо пить его большими глотками, зажимая нос, чтобы отвтратительный его, даже не винный, а какой-то погребальный, привкус можно было сразу выдохнуть и больше не встречать на белом свете. Но тем не менее я умудрился им хоть чуть чуть нагрузиться. Да-да! Благостные алкогольные флюиды все же потекли по сосудам моего мозга, лениво наполняя его тяжестью, а музыка и без того мне нравящаяся стала еще лучше. В комнате ужасно душно, но сейчас меня это не волнует, сейчас меня волнует то, что я хочу курить, а сигарет нету. Даже беломор, тщательно сбегераемый для норкотеков и тот отсутствует. Можно было бы пойти к дилеру, благо он в онлайне.... Но из достоверных источников изветсно что он там не один и мое присуствие может только помешать. Да и не хотелось бы мне там находиться - любые люди меня раздражают. Я не знаю почему я не сплю, а сижу тут и пишу все это. Обычно подобные посты никому не интересны - скажу честно, лично я пропускаю их по диагонали, практически не читая, но сам часто почему-то, грешен, пишу. Какое-то удивительно мягкое равновесие устанавливается в мире ночью. Когда тебе ЕЩЕ никуда не надо идти и УЖЕ не надо никуда идти. Время, когда ты можешь закрыться в комнате один, за окном темно, ветер, холодно, а у тебя чашка горячего чая, бутылка пива или вино или коньяк или хоты бы маленький графинчик самогонки. Или полбокса отличных дудок или уж на худой конец отличный бутерброд с колбасой. Ну хоть что-то у тебя наверняка есть. И тебе хочется чтобы вот это время тянулось вечно. Это такой кокон, из которого придется рано или поздно вылезать, но сейчас ты в нем. И сон кажется такой несусветной глупостью, что даже и думать о том , чтоб лечь - смешно. Ведь это время созданно именно для тебя. Ведь ты, как и многие, да-да, многие, я знаю, чего-то ждешь от этого экрана, от этого интернета. компьютера. ночи, черт возьми ты просто ждешь. Наверное если бы сейчас у тебя экран неожиданно стал черным а по нему бы начало зеленым печататься чегонить в духе "следуй за белым кроликом" ты бы и не удивился даже, а наоборот хлопнув с досадой по столу, подумал бы "ну и хренли так долго" и был бы готов действовать... Но к сожалению утро уже скоро, а ничего не происходит - ты просто снова чего-то ждешь. Тебе с одной стороны тревожно, а с другой спокойно - так наверное себя чувствует грабитель ворвавшийся в банк и уже УБИВШИЙ одного человека - назад ему отступать некуда, из обычной жизни он выпал навсегда, а что впереди он пока не знает, но догадывается. Но пока все идет так как ему кажется нужным и поэтому он на минуту, всего на одну минуту расслабляется. Как это бывает на экзамене, когда вас уже с места подняли и вы идете отвечать и вот уже сердитый взляд седой преподавательницы в вас вперился, а вы ведь и даже сказать чего не знаете, но все равно идете. И вдруг вас неожиданно накрывает волна ледяного спокойствия. Оно неизвестно откуда взялось, как-то само из воздуха вдруг вот так вокруг вас неожиданно пространство размягчилось и вот вы уже садитесь на стул возле преподавателя. А стул ободранный, жесткий и довольно неудобный, его как специально сделали - чтобы ты чувствовал себя как на инквизиции. И вас что-то спрашивают, вы даете бумажку свою, которую честно пытались исписать за полчаса чем-то разумным, добрым вечным... По крайней мере так вам казалось. А тут вот неожиданно понимаете что у вас там вот ошибка. И вот там тоже ошибка. Не критичная. но вот ошиблись. Но волновать вас уже это перестает потому что все уже, написали и гори оно в конце концов все синим пламенем, вы уже готовы к самому плохому даже. Ко всему в общем готовы. А преподавательница или еще хуже преподаватель, смотрит в вашу бумажку сквозь очки и так как-то видно, что ему она не нравится. И вы не нравитесь. Да вообще ему ничего не нравится, потому что у него внук или внучка или дочка подрастает, у него зарплата не большая и постоянно морщинка на лбу уже давно, ширится от вас, студентов и ширится и на экзамен этот ему так не хотелось идти, потому что вот вы ему будете бумажки всякие совать под нос, а у него давление и после вчерашнего как-то не очень. И тут вы вдруг неожиданно смотрите в окно, а там снег. Белый такой снег пушистый неожиданно пошел. И он ваш взгляд перехватывает и неожиданно тоже замечает снег. И вот тут вы понимаете, что если он - преподаватель, вашу работу прочитал, но еще способен после этого смотреть на снег, то чтобы вы там не нагадили на этом листочке, на котором ведь все неправильно, ну в корне уже просто - вы уверены, то может и не так все страшно. Он ведь наверное тоже человек. И вас что удивительно отпускают. И даже не с тройкой, а четверкой, что странно. А вам немного обидно, что события не произошло, потому что вы внутренне готовились отстаивать себя до последнего, нервничали и даже ваша мама вам на прощение особо трогательно ни пухи ни пера пожелала... А вот тут раз так вот поставили отметку и отпустили. И вы идете такой слегка офигевший по улице, и снег пушистый на голову падает, потому что шапку вы даже как-то и надеть забыли... И вот какое-то ощущение равновесия, но незаконченности внутри вас. И тогда вы хватаете первого попавшегося вам человека и предлагаете ему выпить. За экзамен или там еще за какой-нибудь повод. ВАм просто нужно вот эту незаконченность в себе убрать, потому что нельзя же ну вот так вот вечно ходить с обмороженным видом и чусствовать себя статуей свободы без факела... Вот так и я не выдержал и спер таки бутылку этого поганого каберне. И почти допил. Да. Но ощущение не покидает меня. Я живу в нем. Current music: Symphony X - The Accolade
Источник: БЕЗNОГNМ. Устаю....	URL

cool night

Когда ходишь по канатам, о жизни думается лучше всего.... Оборачиваешься, а уже всё пройдено.
Источник: /	URL

ter

"Преперепечать"
— И давай останемся просто друзьями. Телефон дал отбой и Игорь, не выпуская трубку из рук, невидящими глазами уставился в стену. — Вот ведь, черт, — пробормотал он наконец, — Надо было белые, а не алые розы дарить. Он повесил трубку, встал и потянулся. На самом деле в этот раз все прошло лучше, чем в предыдущий. Тот телефонный разговор закончился на "и не попадайся мне на глаза", что никак не назовешь большим успехом. Но считают не по-очкам, а по результату. Игорь снова сел к телефону и набрал знакомый номер. — Привет, — сказал он, — Это я. Слушай, ты первую любовь проходил? — Проходил, — сонным голосом буркнул собеседник. — Давно уже, на тринадцатом уровне. — Хинты какие-нибудь помнишь? Или может у тебя солюшн есть? — Какие там еще хинты? Прешь как танк, все само выходит. Примитивный квест. — Погоди, погоди, а она у тебя счастливая была? — Ха! Ну ты, брат, даешь! — оживилась та сторона, — Первая любовь всегда несчастная, мануал читать надо. — Мануал пусть ламеры читают. Тут на форуме деды рассказывали, что если первая любовь счастливая и разрыв с твоей стороны, то потом, на шестнадцатом, к шансам на "первый раз" плюс двадцать идет. — Ну не знаю, — с сомнением произнесла трубка. — Не слышал. Я вообще в деньги качаюсь. — "В деньги", — передразнил Игорь, — Тоже мне, олигарх. Так значит нет солюшна? Ладно, тогда я еще раз сам попробую. Давай, пока. Он положил трубку и отставил телефон в сторону. Потом бормоча себе под нос: "убил бы гадов, за такую систему сохранения" открыл окно, забрался на подоконник и шагнул с одиннадцатого этажа вниз. /eiri/ Current music: Блюденс - Плачь Состояние: Открывая окна
Источник: Глупый белый человек...	URL

Jonn

Музы - такие тонкие создания, что понять - значит проткнуть... прокусить, неаккуратно, как губы жестоким поцелуем, как прикусить горло на излете прыжка.... кажется, что поймешь - и все станет...а не стновится, а Муза-понятая и простреленная насквозь - исчезает, оставляя капельку красного вина на столе.... может, их надо чувствовать? у Вас получается? м?)
Источник: Исторический роман или Сказки на всякий случай..	URL

MyPoema

Господь сотворил человека по своему образу и подобию, а женщину - по своему вкусу.
Источник: Мой сумасшедший мир	URL

ter

Космонавты. Saash.
"Понимаете, вас всех готовили в космонавты. Должны были появиться десятки, сотни миллионов космонавтов – все, кто мечтал об этом. Вы ведь не думаете, что дети сами решали, что они хотят быть космонавтами? Трехлетний ребенок не может проснуться утром и придумать, что он хочет летать в космос. Детям объяснили, о чем они должны мечтать. Это было частью подготовки. Какая-то грандиозная операция – колонизация дальнего космоса, геноцид инопланетян. Не помню, что именно. В любом случае – сплошная маниловщина. Потом, конечно, пришел кто-то умный, планы поменялись, вы оказались не нужны. Сначала вас хотели ликвидировать – Третья мировая, Дарт Рейган, забриски мертвого человека. Но снова появился кто-то умный и предложил оставить про запас. Переподготовкой, конечно, никто не стал заниматься – лишние расходы. Кто выживет, тот выживет. Это как в фильмах про киборгов, которых вырастили безумные ученые и оставили маяться, когда Пентагон перестал финансировать программу. Они бродят по огромным парковкам возле молов и что-то ищут в небе. Вы пытаетесь понять, почему все так нелепо и нескладно, почему хочется футбол и лететь с балкона, ломая ветки тополей. Просто вас готовили совсем к другому. У вас отняли способность любить, оставив только инстинкт размножения, – когда долгие месяцы несколько десятков человек заперты вместе в корабле, лишние конфликты ни к чему. Вам нужны перегрузки, жесткое излучение, вода из мочи – вот почему вы так старательно травите себя. Земля – слишком уютная для вас планета. Вы тыкаетесь во все углы этого мира, обдирая в кровь лицо и коленки, и пытаетесь по запаху найти для себя место. Навигаторы стали программистами, пилоты гоняют в тонированных «девятках», специалисты по негуманоидному разуму пишут в журнал. И ничего уже нельзя сделать – вмешательство было на уровне ДНК. Ваши дети будут космонавтами. Ваши внуки будут космонавтами. Вы пишете книжки о космонавтах и для космонавтов, и все картины, все фильмы, вся музыка – это разные истории о Гагарине, который проспал 12 апреля. Глухой Циолковский и мертвый Гагарин – вот кто правит вашим миром. Странно, что вы еще живы. То есть вы молодцы, конечно, но вас очень жалко. Так брезгливо и трогательно." Current music: Уматурман - Поведи
Источник: Глупый белый человек...	URL

Rastomail

Офф...
Иногда вот прочту "эдакое"... и откинусь на спинку кресла, задумавшись. Нежно... Нежное такое состояние, понимаете? Это такое вот состояние, когда все мысли только о хорошем. Защищать хочется, оберегать, на руках носить, рядом сидеть, смотреть в глаза, восхищаться, дотронуться бояться хочется! Ну и прочие глупости... Я же говорю - нежность. И, знаете, при мысли о сексе становится ну, не что бы тошно, но... Вот всем собой понимаешь неправильность и неприменимость данных действий к ней. Нет, не потому, что... А... Я же говорю - ну, нежность же! Она тебе кажется ангелом, а как можно спать с ангелом?! Нет, спать можно, и даже хочется, но - исключительно с целью охранять и беречь и ночью. Что бы головка ее совсем рядышком, волосы тебя касаются, и пахнут они... Ну, чем там у ангелов волосы пахнут. И ни-ни что бы чего дурного в мыслях. Светло так и тепло. Она рядом, значит, все хорошо. Как в 14 лет. Романтичность, с идиотизмом граничащая. Потом, конечно, проходит... Но вот иногда как прочту...
Источник: Rastoмысли	URL

Rastomail

..а я вот не знаю, люблю ли я океан. Наверное, люблю. И, наверное, особенно люблю Индийский - я там не был ни разу. Подумать только, все уже побывали, а я - нет. Некогда, знаете - все дела, дела... Вот побываю - скажу точно, люблю или нет. Я не знаю, люблю ли я суп из плавников акулы, страусиные яйца, жаркое из черепахи или настоящий ирландский эль, неторопливо поднятый из холодного погреба, свареный только вчера и сегодня уже поданый мне - усталому путнику, бредущему вдоль живых изгородей Гленгариффа. Нет, заочно-то я их люблю уже очень давно, а вот в реале-то как?! А ну как дрянь?! Я не знаю, люблю ли я эфиопок. А малазиек? А таек? А испанок? А бразилианок? Хм... Наверное, люблю. И какая лучше?! И не могу объяснить, почему они мне нравятся больше египтянок или жительниц Гватемалы. И не то, что бы очень хотелось бы узнать - так... самую малось, что бы понять, что моя - лучше. Все равно лучше! Я не знаю, нравится ли мне жить в Нуку-Алофа или Кито, лазить по горам или нырять с аквалангом, забивать голы в регби или выдумывать костюмы, петь со сцены, играть на органе в Рижском Домском соборе, работать в Думе, готовить утку по-мандарински, шевелить ушами, летать на истребителе, качать на коленях внучку, курить трубку мира с коренными жителями, ходить по Луне... Да даже просто писать книги и забирать в издательстве отзывы на них! Вот не знаю и все! А как узнаю - сообщу. P.S. Не правда ли, я счастливый человек - я еще так многое не знаю...
Источник: Rastoмысли	URL

Pelagija

простые истины
тепла. холод так глубоко засел в тела каждого из нас, что мы взорами обращаемся к солнцу. греем руки на костре... жарим кожу на песке... обманываем самих себя искусственным загаром. чтоб стало тепло. чтоб забыть про зиму... или копим денег на билет на самолет. или убиваем, унижаем, крадем, обманываем, чтоб купить этот гребаный самолет с потрохами, вместе с островом и теплым морем, вместе с белой яхтой и белозубой креолкой... и больше уже никогда не мечтать... не о чем. Любви. той самой, что мы ВСЕ познали однажды. настоящая любовь... мммм.... сладкими пальцами в карамельном сиропе по губам... обжигает горячей и сладкой, липкой и тягучей... ммм... мы впервые увидели свет... нас подняли на руки и поднесли к какому-то существу, которое излучало столько любви... столько... и мы полюбили его...бля! Ты помнишь этот момент своего рождения? не помнишь, конечно... но ты запомнил любовь... и теперь ищешь. до крови, до бессоницы, до разочарования, до подоконника и веревки, до красивых стихов и убийственно правдивых мелодий... от которых так щемит между ребер и воздух с силой выходит из груди. блин... те кто не чувствовал тепла своей матери в первый свой день, любви не ищут. Они спасены. аллилуя. секса. потного и жаркого. чтоб в глазах темно. чтоб отпустить и перестать наконец уже ВСЕ контролировать. свое тело... ее тело... мозг на ХУЙ! инстикт тиражирования себеподобных, сокращенная версия, перевод гоблина. то что нужно... все мы кобели и суки... суки суки суки... и на эшафоте мы все будем хотеть трахаться... как в Гаморе, когда ослепленные и беспомощные продолжали и продолжали на ощупь искать друг друга... и я такой же...и ты тоже. просто ты улыбаешься чуть более мило и не пьешь так, что маска порядочного криво сползает с загорелого лица. держишь фасон, чтоб дороже продаться... отдаться не за так. знаешь, что скажу - наша жизнь начинается в постели, в постели заканчивается... да и посеридине тоже одна большая постельная сцена... чертов сценарист знал про что писать, чтоб пользовалось спросом. дружбы. чтоб не предавали. ведь так просто, казалось бы. так удобно, когда РЯДОМ есть кто-то кто не предаст, не обманет и не ударит в спину ржавым заостренным обрезком трубы. и не за что-то, а просто так... из привязаности... из уважения... из ДРУЖБЫ. но мы дружим все реже и реже... а потому и сами все реже и реже видим рядом с собой настоящих друзей...и сами предаем... потому что, если не предашь, не убьешь, не обманешь ПЕРВЫМ, то ты сам труп и лох. а было бы не плохо... может попробуем дружить? денег. сраных бабок. чертовых гриндарсов и евриков... чтоб как в кино - сумка и мы бежим в мексику. в сумке хуева кукуева тыща миллионов и нам теперь не надо не о чем мечтать. мы БОГИ, мы можем сделать почти все мечты реальностью... потому что все, что не покупается за деньги, обменивается на исполнение мечты.... смерти. чтоб все - конец фильма. и тиров даже нет. просто темнота, а мы сидим в зале и не уйти... можно просто посидеть в темноте, отдухнуть.. НЕ НАДО БОЛЬШЕ НИЧЕГО ДЕЛАТЬ! Прикинь?! и... больше нет у тебя мечты... не одной, слышишь... а если ты не мечтаешь и ничего больше не хочешь, то ты больше не разочаровываешься... значит тебе больше уже никогда не будет больно...вот. ... а иногда нам завидуют даже ангелы... странно.
Источник: la vie qoutidienne	URL

Ellear

Как я жил эту зиму и весну? Да хреново Холодная, продуваемая всеми ветрами хата почти без мебели. Выматывающее безделье. Впору облениться, спать каждую ночь, есть каждый день и читать одни и те же книжки по двадцатому разу. И я, стыдно признаться, так и делал. И когда болезнь нашла меня, то боль подсказала - я ещё жив. И я вышел и пропал. Я ковылял по улицам незнакомых городов и в фонарном свете твердил, как заклинания, обрывки песен. Я гонял себя, не позволяя остановиться. По снегу, дождю и ветру. И я был слаб, болен и счастлив, что сытое отупение прошло. Что ветру, пожалуй, снова под силу меня поднять...
Источник: Чёрт Знает Что	URL

morbid

Давно меня почему-то волнует
Извечна я тема "лишнего человека". Нет я не хочу долго и пространно рассуждать о роли его в руской классической литературе, вспоминая прочитанную из-под палки школьную программу и отвратные сочинения "Как я понимаю основные мотивации главных героев хуй знает чево в срезе общей упадочности зажиточного дворянства конца восемнадцатого - начала девятьнадцатого века в изложении критика Латунского" Нет я хочу воспомнить об обычных лишних людях, которых все мы видим каждый день. Да, да, они вроде как бы и незаметны, а на самом дее их куда больше, чем даже вы думаете.... Пример? Да далеко ходить не надо. Вот тот старичок, который напротив вас стоял в метро. Нет, не сидел - лишним людям даже вы, несмотря на свою разумность и сердобольность места не уступите, тем более, что старичок на вид еще стоять может. А вот глаза его сразу выдают - глаза лишнего человека. Потерянный такой взгляд. Нету у этого старичка ни друзей, даже если они когда-то были, ни жены любимой, возможно когда-то давно сгинувшей от неизвестной или же известной болезни в корчах, родителей у него уже лет шестьдесят не имеется, а детей он не завел по каким-то только ему известным причинам. И вот едет он себе в метро, плозо одетый и нахуй никому в общем -то ненужный и така обреченность на его лице читается, что жалко его становится - ведь ничего его хорошего собственно не ждет даже там, куда он едет. Как максимум - ужин из несвежего хлеба с маслом и жидковатый чай, так как пенсия у него маленькая, дотации ему не дают, да он и не знает что их получить можно, так как разговорчивых друзей-пенсионеров у него нету, а в собес он не ходит, ибо стесняется, так как в его присутствии даже общительные пенсионеры примолкают и он становится аутсайдером. Телевизор он смотрит иногда свой старенький нецветной, но работает он плохо и понимает он происходящее там очень смутнно. Читать ему нечего - он уже свою библиотечку всю исчитал, если она у него и была, а новых книг он не понимает. Так и ходит он неприкаянный, как метрвая тень, и никто с ни даже никогда не разговаривает, потоу что настолько он уже стал эдаким Акакием Акаиевичем (блядь, говорил же что не буду про литературу, епта!) со своей елочной радостью - новыми ботинками стильной фирмы "Ханой", что даже собаки бродячие, столь добрые и ластящиеся ко всем в надежде поживиться, обходят его стороной. Он даже им не интересен. И место ему в метро уступают только уж совсем сердобольные старушки и моя маманя. Да и та себя при этом как-то неудобно чувствует. Но это еще на основной пример - пенсионеры -то одинокими часто бывают не по своей вине. А вот вам пример из другой области - вполне преуспевающий менеджер, ебет мозги всему персоналу крупного магазина крупной же торговой сети. На хорошем счету у начальства и ненавистен всем продавцам-разъебаям, которым бы только дунуть, винта себе поставить, да вотки нахлебаться с пивом. Он аккуратно , по холостяцки одет, у него даже часы есть недешевые и машина. Только вот ездить на ней и часы показывать - решительно некому. В баре от него отсаживаются случайные люди, с которыми он пытается заговорить, потому что говорить с ним им решительно не о чем - алкоголь заставляет его пытаться хоть как-то показать себя перед ними, но показать он может только свою не особо выдающуюся должность и сексуальную озабоченность. Девушки избегают его, ибо окромя похода в ресторан, где он будет вести себя сначала как Киса Воробьяснинов Трезвый, а потом как он же, но Пьяный, (блядь, больше не буду про литературу!) а потом сможет лишь поприжиматься к девушке пьяными влажными губами, пахнущими алкоголем и отвратным освежителем для рта (в журнале про него прочитал он и решил пользоваться). Потом он будет одиноко ехать на метро домой, пьяным взглядом оглядываясь вокруг и все неуютнее будет ему там, потому что даже у самого мирного человека вид его вызывает только одно желание - измудохать его в хлам или свалить из вагона, потому что жалок он и висит над ним сделанна из погребальных Чорных Журавликов Долларов воронка одиночества. У него так же нет ни одного друга, ибо был он в школе и в институте занудой-зубрилой-любимчиком, или же тупорылым прыщавым хмурым троешником, с которым так же никто не общался, ибо чувство юмора у него остутствует. А вот женщина, довольно приятная, надо сказать на вид, но с угасшим огоньком в глазах. Она едет из ночного клуба. Одна. В двеннадцать-то всего лишь ночи. Потому что чувствует себя там чужой на празднике жизни. ну какую хорошую ощительную и нелишнюю женщину отпустят из клуба домой ехать одну? ну разве что я, если нажрусь там , накурюсь и решу что музыка для меня главное, а ей уж совсем припрет домой явиться. Но эта женщина ушла оттуда потому что ее там не любят. Застенчивые молодые люди не подходят к ней и не приглашают ее заикаясь на медленный танец. Представительные мужчинки с пробивающимся пузом и толстым лопатником не торопятся к ней с предложением угостить коктейлем, а когда она смотрит на диджея он с нескрываемым отвращением отворачиватеся. Даже молодой и общительный со всеми бармен хмуро вручает ей ее осточертевший мартини и тут же сбегает кокетничать с официанткой на другую сторону бара. А работает она в крупной фирме бухгалтером и никто не приглашает ее в перерыве между проводками и книжкой Дарьи Донцовой, которую она втайне обожает, пить чай с тортом или на сигаретку. Потому что говорить с ней не о чем - она всю жизнь ждет что с ней будут говорить, а она лишь жеманно усмехаться. Она даже в этом не виновата совсем - так уж получилась. И вот едет она в метро в двеннадцать ночи в пятницу и даже сил у нее нету чтоб Донову свою дочитать. Потому что приедет она сейчас домой, выпьет с горя рюмку коньяка, посмотрит минут десять телевизор, по которому такие живые люди разговаривают и будет еще долго лежать в своей динокой постели, подрагивая плечами - совсем несчастная. В три ночи пойдет она в ванную и обнаружит еще и прыщик на собственной заднице, после его разрыдается, как малолетка в голос. Весь следущий день она будет смотреть телевизор и мечтать о будущем, которого у нее уже нет - ибо с ней может встретиться один раз только мужчина и то по недоразумению пьяному. А вот мальчик, такой вполне живенький, без мамы гуляет по двору. Он тоже аутсайдер и дай бог, чтоб только в детстве. Он смешлив, ребячлив и намного умней одногодков, потому что уже умеет и любит читать. НО его сверстников не интересуют его книжные заморочки - им проще покемоны, а ребятам постарше интересней журнал COOL, Эм-Ти-Ви и задницы одноклассниц, нежели слушать его пусть даже в чем-то забавные, но детские загоны. Вот они и играет сам с собой вокруг дома бегая в непонятную игру, возможно изображая кого-то из книжек, а может просто в поисках компании пусть хоть все той же бродячей собаки. Ему лучше предыдущих героев - он еще может вырасти и найти себе собеседников. Он даже еще не понимает своей ненужности и одинокости. А может он станет потом еще одним таким старичком-ненужником и будет смутно лишь потом помнить о том. как в детстве он еще умел улыбаться, найдя на помойке выброшенный телевизор и с интересом разглядывая внутренности. Все эти люди - фактически мертвы. Они, закукленные в своем одиноком мирке, уже никогда не выйдут оттуда наружу - слишком уж они отстали от всего остального общества. Эдакие Маугли без будущего, Тарзаны, к которым никогда не приедет Джейн. И даже когда они умрут, их смерть будет интересовать только контору, которая будет заниматсья их неизвестно даже зачем приватизированной ими квартирой. Да что я говорю в самом деле - вы их видите каждый день, выгляните на лестничную клетку - разве там даже таких нету? И так иногда хочется взять такого человека под локоть, пойти купить ему бутылку пива, разговорить, дать ему хотя бы какой-то небольшой пинок в жизнь, тобы он хотя бы иллюзию создал себе, что кому-то он все таки нужен, несмотря на то что он ебанат. Да только воточень уж такие люди напрягают сразу - ибо они сразу все что у них было направляют на теб и ты уже от них ни днем ни ночью не отмашешься - они будут приходить и пиздеть, пиздеть без умолку о своих привычных проблемах - кто о Донцовой, кто о пенсии или сломанном телевизоре, кто о непонятной глубокой и прекрасной душе, полной источников чистой любви и красоты, а кто-то о пингвине в луже. И заебут они сразу все в момент. Но кто-то же, черт возьми наверху, если он там есть, должен им как-то помочь, черт возьми?! зы. Тока не надо мне всяким там Некросам и Пактам писать, что я опять перепел кого-то там - я и сам знаю, что оригинальные фишки у меня в дневнике не появляются почти, н омогу уверить - это все сплагиачено абюсолютно неспециально, ибо книжек и сайтов про социологию, психологию прочую хуйню я не читаю. Я вот Баяна Ширянова читаю под отвратный "Ягуар" и иногда еще могу фантастику почитать или чтонить типа моего любимого Ремарка. Так что я всю хуйню плагиачу исключительно из воздуха. А даже обидно, авось если б читал - наверное плагиатил бы куда пиздаче и охуенней. А так - как получится. Да и вообще, хули доебались - я ж с вас деньги за прочтение этого не требую Current music: Jesus Christ Superstar - Дорожка 09
Источник: БЕЗNОГNМ. Устаю....	URL

Deirdra

Te Deum
Который век у Бога выходной. Он тянет пиво в гамбургской пивной, Сидит в кафе и кормит белок в парке. И гасит свет, и курит не спеша, И слушает, как ходики шуршат, И покупает к праздникам подарки. Он просто Бог. И Богом быть устал. Его икона девственно чиста, Он больше не Творец своей Вселенной. И он обходит церковь, как тюрьму. Он просто Бог. Он вырвался из плена - Из плена тех, кто молится ему. А как земля божественно кругла, Когда весна закусит удила! Листай апрель, рифмуй катрены мая! А как в кофейнях пишется легко, Как естся хлеб и пьется молоко, И улицы спросонок обнимают! Он просто Бог. Он сбросил тяжкий груз. Он черноглаз, высок и темнорус, Его стихи никак не выйдут в моду. И он неправ. Он знает, что неправ. Но он не Бог без этих рифм и трав, и снов, и слов, и вечности с утра, Отпущенной стихами на свободу.
Источник: Deirdra	URL

Пан Яська

Господь наблюдает за тобой. Живи так, чтобы ему было интересно.
Источник: cannot be killed or swept aside	URL

Parhelion

Сохрани мою тень
Безумие, безумие, безумие. Жизнь во имя безумия. День во имя безумия, ночь во имя безумия. День-ночь, сутки прочь. И так трижды. Три ночи без сна, спать не хочется, полет нормальный, скорость немыслима. Нельзя останавливаться. Я пуст, пуст внутри, во мне живут только несколько маленьких чувств, еще более крохотных в этом невероятном пространстве, которое стало свободным. Я схлопываюсь, сжимаюсь внутрь, схожу на нет - я не хочу этого. Высокая скорость движенья вперед, тысяча метров над уровнем смерти. В поисках панацеи. Я ищу, ищу повсюду, мне нужны чувства, эмоции, мысли, вдохновения, мне нужна наполненность. Ищу в кино, в сетях, в ночных разговорах, в старых фотографиях, в новых фотографиях, в книгах и файлах - но это песок. Крупицы, просыпающиеся сквозь пальцы, исчерпываемые прежде, чем успеют дать результат, не принося ни продукта, ни насыщения. Я знаю, знаю единственный источник, который неисчерпаем и неосягаем, который всегда дает жизнь. Это человек. Просто другой человек. Только источник капризен. Нет больше такого человека на свете. Даже самые близкие странно отстранены. Почему? Об одном только жалею за эти три ночи - о снах, что я пропустил. стремитольное-убийственное
Источник: Чай с виртуальной мятой	URL

Parhelion

Вей мой ветер
Где та беда, что докричится до Бога? Можно ли у Него хоть что-то выплакать? Покажи, как Ты меня любишь. Больше жизни, Господи! Изуми меня, Господи. Пусть все, на кого я посмотрю, улыбаются. Давай договоримся, Господи, я верю в Тебя, а Ты – в меня. Можно, я буду Тебе иногда сниться? Спаси наши души от инвалидности. Усынови меня, а когда Ты будешь стареньким, я подам Тебе стакан воды. Научи моих врагов прощать своих врагов. Спасай людей не от грехов, а от одиночества. Шмендра - Вей, ветер
Источник: Чай с виртуальной мятой	URL

ter

Сны.
Это был любимый сон кота. Где он сидел на ветке большого дерева и улыбался. А внизу стояла девочка. Этот сон всегда начинался одинаково: он говорил ей "здравствуй" и улыбался. Его радовали её вопросы, хотя иногда они ставили его в тупик, ему нравилось разговаривать с ней, быть и исчезать, оставляя только загадочную улыбку. Девочка тоже спит и во сне подходит к дереву... "Чей мир будет реальностью, зависит лишь от того, кто из них раньше проснется. Поэтому важно, чтобы Алиса не проснулась, поскольку сейчас ей снится, что она подходит к дереву, на котором сидит Чеширский кот. "Чеширский котик" — робко говорит Алиса и кот говорит ей "здравствуй" и улыбается, размышляя о том, что чтобы уметь создавать миры, нужно видеть сны не только о себе." Current music: Lifehouse - Somewhere in between
Источник: Глупый белый человек...	URL

ter

If you can...
Владей собой среди толпы смятенной, тебя клянущей за смятенье всех. Верь сам в себя, наперекор вселенной и маловерным отпусти их грех. Пусть час не пробил, жди не уставая, пусть лгут лжецы, ты не сходи до них. Умей прощать и не кажись, прощая, великодушнее и мудрей других. Умей мечтать, не став рабом мечтанья и мыслить, мысли не обожествив. Равно встречай успех и поруганье, не забывая, что их голос лжив. Останься тих, когда твоё же слово калечит плут, чтоб уловлять глупцов, когда вся жизнь разрушена и снова ты должен всё воссоздавать с основ. Умей поставить, в радостной надежде, на карту всё, что накопил с трудом. Всё проиграть и нищим стать, как прежде, и никогда не пожалеть о том. Умей принудить сердце, нервы, тело тебе служить, когда в твоей груди уже давно всё пусто, всё сгорело и только воля говорит: "Иди"! Останься прост, беседуя с царями, останься честен, говоря с толпой. Будь прям и твёрд с врагами и друзьями и пусть всё в свой час считаются с тобой. Наполни смыслом каждое мгновенье, часов и дней неумолимый бег. Тогда весь мир ты примешь во владенья, тогда, мой друг, ты будешь Человек. R. Kipling /Распечатать и повесить над изголовьем, дабы сон не был столь крепким и чтоб скрипела кровать от мысли о том, сколько ещё нужно сделать, прежде чем стать Человеком. Aho, William Blake/
Источник: Глупый белый человек...	URL

Bird on the wire

Лунное евангелие. Ночь. На улице стоят два человека. - Чему вы улыбаетесь? - спрашивает один другого. - Да вот, любуюсь Луной. - Чем любуетесь? - Луной, - человек показывает на Луну пальцем, но его собеседник даже не поднимает головы. - Какой Луной? - спрашивает он. - Да вот же она, - удивляется человек, - прямо перед вами, желтая такая. - Желтая?! О Боже. Надо кому-нибудь рассказать. Через полчаса вокруг человека собирается толпа. - Учитель, расскажи нам о Луне, - робко просит делегат от толпы. - Какого лешего тут рассказывать? - горячится человек. - Поднимите головы и все увидите сами. Кто-то, не отрывая от человека преданных глаз, торопливо пишет в своем блокноте:"Стоит лишь поднять голову - и взору откроется Луна, желтый круг на фоне черного неба..." - Ты чего это пишешь? - настороженно спрашивает человек. - Кто-то должен сохранить учение для потомков, а если не я, то кто? - Какое, в задницу, учение?! ПРОСТО ПОДЫМИ ГОЛОВУ!!! "Поднять голову - не сложно, а просто..." - вновь начинает строчить новоявленный евангелист, но человек бьет его снизу кулаком в подбородок и перед глазами пишущего мелькает желтое пятно. - Что это было, Учитель??? - Луна. - Боже, я увидел Луну. Я увидел Луну! Луну!!! - Он увидел Луну, - волнуется толпа и начинает водить вокруг потирающего подбородок луновидца хоровод. Человек, между тем, машет на все это дело рукой и уходит прочь, любуясь полнолунием. Через две тысячи лет кто-то читает лунное евангелие и тяжело вздыхает: "А толку-то, - думает он. - В те времена Учитель был рядом и всегда мог дать тебе по зубам в нужный момент. Некоторые, правда, утверждают, что одной книги достаточно и что они собственными глазами видят Луну каждую ночь, но кому можно верить в наше время? А, может, и вообще - сказки все это, вот чего я вам скажу..." (Автора, к сожалению, не знаю).
Источник: Птичка на проводе	URL

Ellear

Есть для принцесс особые законы: Жить в замке без забот, нытья и стонов, Не есть руками, не болтать во сне, И день-деньской томиться на балконе В шелках и в бархате и плюс в короне И принца ждать на белом скакуне! Прости меня, прекрасная принцесса, Что прибыл я на белом мерседесе, Но у коня сегодня выходной. Но я пришёл сказать не о прогрессе... Скажите, просто ради интереса - Быть может, вы поедете со мной? Что конь? Он нужен только для престижа, А мерседесы мне родней и ближе, На мерседесе - хоть на край земли! Я замок свой буквально ненавижу, Мечтаю о Нью-Йорке и Париже. А вы меня туда б не отвезли? Я был в Париже. Он не стоит мессы. Прости меня, прекрасная принцесса, Но нафиг вам приспичило туда? Они питаются салатом-крессом, Они лягушку мнят деликатесом! Я ел лягушку. Это - не еда. Я даже был на Эйфелевой башне, Там высоко, но в общем-то не страшно, И нифига не видно, кроме крыш. Нет, я не против, в общем, выбор ваш, но... Париж... Кругом интриги, сплетни, шашни... Ну нафига нам этот их Париж? Ну хорошо, Париж вам не подходит. Ну а Нью-Йорк? Ведь там полно народу. Неужто все - сплошные дураки? (О, как мне надоело год за годом Растить цветы, копаться в огороде И принцев ждать, сдыхая от тоски!) А что Нью-Йорк? Прости меня, принцесса, Лишь попадёшься в зубы жёлтой прессе - И всё, уже считай, готов скандал. А сам Нью-Йорк - кому он интересен? Он многолюден, суетен и тесен... Чего я там, в Нью-Йорке, не видал? Ох, до чего же этот выбор сложен! Во Францию не стоит, в Штаты тоже, И вся реклама их - сплошная ложь. Скажи тогда, чего ты сам предложишь? Ты, видно, к выбору подходишь строже - Скажи, куда меня ты повезёшь? Есть чудный край, везде поросший лесом, Там все немного одержимы бесом, Но я народ за это и ценю. Поехали, прекрасная принцесса! Там, правда, не проехать мерседесу, Зато свободно проскакать коню! Что на это ответила принцесса, история умалчивает. А может, не история, а цензура.
Источник: Чёрт Знает Что	URL

ter

[20:50] Вечер. Холод.
... Сразил ужасный приступ холода. Словно кто-то схватил большой и цепкой лапой за сердце и сжал что есть мочи. И не вздохнуть, не пошевелиться. Мрак. Только мрак, окутывающий плотным пледом всё вокруг. Света бы поярче да чая горячего, чтоб губы обжигал, чтоб руки грел ... Ведь тускло, как же тускло светит эта настольная лампа, а на столе, вместо чашки, только скомканные листы протокола, да пару ручек ... И кажется, что тогда ... The grass was greener The light was brighter The taste was sweeter The nights of wonders With friends surrounded Будет так там, впереди или не будет, кто знает ... Сейчас плохо, сейчас безрадостно, сейчас печально, сейчас ..., а завтра? А завтра просто улыбнётся прохожий, позвонит друг, охладит горячий лоб метко попавший снежок, да проведёт ночью до дома Луна и всё будет на местах. Иллюзия? Нет. Для того, кто живёт текущим моментом и ощущает его полностью, со всеми тонкостями да особенностями, это чистая правда. Для того, кто грустит так, как предается счастью, впитывая в себя каждый моментик, не упуская ничего. И счастье - та же грусть ... Мне думается, что если стремиться к гармонии, то жить именно так ... The down mist growing The water flowing The endless river ... [В записи была использована композиция группы Pink Floyd "High Hopes"]
Источник: Глупый белый человек...	URL