Это усталость от обыденности.
Я ее в принципе не люблю. Но периодически схожу с ума.
Стабильно - холодает и я схожу с ума.
Прошлой зимой это были Otto Dix, Nightmare, бесконечные прогулки и обещания. Обещания себе - сдохнуть не просто так.
Нонче опять осень на дворе. Кукрыниксы, Пикник, Крематорий, те же прогулки, но уже по другим местам, да и обещаний нет - я стараюсь вообще не думать. Либо читать, либо составлять рассказы, которые никогда не будут написаны. Но я с тем же восторгом касаюсь клавиш ноутбука и с таким же интересом заглядываю в чужие жизни. В них своя будничность.
И мне все больше хочется своего камина и бутылки Кавы к ужину. Не буквально, хотя и буквально тоже.
Разница еще в том, что я в принципе кажется знаю, чего хочу: пронестись на мотоцикле по трассе из Террассы в Барселону, заехать в Библиотеку Университета Барселоны, взять там книгу, скажем, по истории Каталонии, устроиться рядом с La Sagrada Familia (да, я дико предсказуема, но это прекраснейшее творение человеческого мозга), потом выпить кофе в местной кофейне, вспомнить, как прикольно было в Питере, а потом обратно - в Террассу.

Я ведь не зря отмела почти всех пч. Я им не не доверяю. Вот только перед ними не могу больше говорить открыто, не чувствуя себя как на общественном кресле гинеколога (уж извините за сравнение). Вы тоже вряд ли это оцените, но мне спокойнее.

What we do for ourselves dies with us. What we do for others and the world remains and is immortal (c) Albert Pine

Осень... моя любимая осень... Не дает расслабиться.
Я пыталась понять, что такое происходит, почему я как будто стою на фарфоровой тарелочке.
А сегодня поймала две ассоциации.
Первая, что как будто в потемках ищу выход и дергаю одну дверную ручку за другой. Дверь еще надо нашарить, а они все закрытые, как назло. Вторая пришла вдруг, как яйцо на голову, - не хватает воздуха. И в прямом, и в переносном смыслах. Не хватает.
Впрочем проблема воздуха отошла в сторону, сразу как я поняла, что делать с дверьми. В конце концов они все в моей голове. Их даже взрывать не надо, можно просто задушить о них окурок, и они растворятся в остатках сигаретного дыма.

А я тем временем дочитываю первую книгу Стига Ларссона из серии "Миллениум". Шикарно. Ну или во всяком случае мне очень нравится. Впрочем мне казалось, что Харриет Вангер может быть матерью Лисбет. Идиотское предположение, но мне было бы забавно посмотреть на фреккен Саландер во главе корпорации Вагнер. А нет - все обернулось несколько иначе.
Остается только не погрязнуть сильно в языке и стиле, да и сюжете, а то даже мысленный перекос у меня начался в сторону Ларссона.