милая,
я не писала тебе давно, вечность целую. не звонила, смсок не слала, заканчивающихся "целую". да и без целую тоже не слала. и ты молчишь. гордая моя.
а что говорить, что писать, о чем заикаться по телефону? как геометрия слов может выразить то хрупкое, что еше живо во мне? да ты ведь знаешь, ты ведь умница.
я помню все, помню, как надо бы помнить "отче наш". нашу любовь, состоящую из мгновений, междометий, восклицательных знаков. нашу зыбкую мечту, которой было не суждено выжить. она просто растаяла, расстворилась, затерялась где-то в тех многих километрах между тобой и мной. наша любовь осталась в другом измерении где-то за южным, о может северным полюсом. но она все еще там, и я тоже там. другая я, я навечно вклюбленная в тебя, навечно влюбленная в нашу любовь. я там. брожу где-то по рижским улицам, держу тебя за руку, любуюсь тобой. пью кофе, смеюсь. и плачу. много плачу.
и через мое сегоднящнее счастье (о, я так счастлива, моя дорогая), как через луппу, наша с тобой любовь видится мне такой нереальной, такой театральной, такой растрепанной и нелепой. такой выстраданной, выплаканной и выношенной, как труднодоствшийся ребенок. такой глыбой, махиной, монолитом.
знаю, такого больше не будет... ни с кем
да и слава богу