о, как я люблю слушать семейные истории. про скелеты в шкафу, и про доброе тоже. про мудрых бабушек, и про неласковых свекровок. легкомысленных мужей, и про женщин с нелегкими судьбами. про неблагодарных детей. каждая семья - эдакое хитросплетение судеб. наслоение обид, радостей, страстей, событий больших и малых, быта.
я никогда не знала большого семейного застолья. где были бы все родственники, даже те, чье родство определяется странными для уха словами - свояк, шурин, кум. где то есть тети и дяди, но что мне до них...племянники, которых не знаю. двоюродные - с трудном вспоминаю их имена. бабушки, которые таковыми были лишь в маминых рассказах. помню их мало.
не знаю хорошо ли это, плохо ли - расти в такой маленькой узкой ячейке - мама, отчим, отец по воскресениям. ни братьев, ни сестер.
читаю Улицкую "Медея и ее дети". наслаждаюсь. и где-то завидую. крепким родственным узам, круглому столу с самоваром, ощущению большой семьи, которое я так никогда и не узнала.