Тихая октябрьская ночь не спеша прогуливалась улицами города. Было тепло и тихо, падали листья и копошились частицы света, летящие с фонарей на землю. Если бы не жужжание дежурного троллейбуса, подвозящего совсем загулявших бедолаг по домам, можно было бы вообще забыть, что находишься в городе.
Троллейбус между тем подъехал к перекрестку, освещенному одиноким фонарем. Дружелюбно лязгнула дверь, оставив за собой высокую черную фигуру, устремившуюся к пятну света. Выйдя на освещенную местность, фигура извлекла из кармана брюк сложенную вчетверо бумажку и придирчиво изучила ее содержимое. По-видимому, оно вполне ее устроило, поскольку после удовлетворенного хмыка последовал недолгий марафон по соседним домам с целью внимательного осматривания номеров оных. Перед номером 55 фигура издала повторный победный хмык и не спеша погрузилась в мягкий мрак второго подъезда.

Резкая трель дверного звонка прервала тишину ночной квартиры. Раз. Еще раз. Еще… Царящая внутри темень сочла за благо посторониться, уступив место ночнику, в свете которого, зловеще молча, пробиралась к двери тень
- Кто? – хрипло и недружелюбно понеслось сквозь дерево, стекло и металл.
- Мне нужен Мастер, - вернулся красивый усталый женский голос. – Он все еще живет здесь?
Тень на стене дернула головой, отрицая что-то. Сделала шаг назад. Передумала.
С тихим лязгом открылся замок и дверь скользнула внутрь, размыв границу между тьмой квартиры и подъезда.
Часть этой смешанной тьмы просочилась внутрь, неторопливо прикрывая дверь, восстанавливая рубеж. И теперь две тени стояли напротив – изначальная и пришедшая извне. Смешанная и смешанная.
А потом превратились в людей.
- Ты Мастер? – негромко спросила высокая, очень стройная девушка, с ног до головы запаянная в черную джинсу. Хозяин квартиры небрежно кивнул, попутно отбрасывая с лица рваные темные волосы. Он оказался молодым человеком лет 22-24, достаточно красивым, но каким-то… подавленным, что ли.
Девушка неопределенно «угукнула» и протянула вперед хрупкое запястье
- Маргарита.
- Гм. Булгакова любишь или в доверие втираешься? – Легкая ирония в голосе парня граничила с раздражением. Чуть-чуть.
Она чуть улыбнулась краешками губ, но вызов приняла
- Конечно в доверие. Вот и паспорт подогнала на всякий случай. – Девушка испытующе глянула черными очами и ему вдруг захотелось опустить взгляд. Из нее смотрела чистая боль. Без примесей. Как тогда…
- Что тебе нужно? – он не любил вспоминать. Теперь.
- Собственно, мне нужна вписка, но, видимо, моя информация устарела. Или нет? – Она с искренним интересом склонила голову набок в ожидании ответа.
Он молчал, разглядывая ее. Высокая, тонкая, изящная, неуловимо мальчишеская фигура. Совершенное лицо. До невероятного совершенное. Как…
- Ты – Фарфоровая Кукла? – сам собой сорвался вопрос с губ.
- Меня и так добрые люди называли, – раздался негромкий ответ.
- А откуда ты знаешь этот адрес?
- Мне дала его Лора, - безмятежно проговорила гостья.
Он замер. Прогнулся назад, пытаясь попятиться от нее, от памяти, которую она впустила в его дом, от светлого лица той, что могла бы быть единственной, а стала последней. Губы открылись, чтобы изречь мат, а вырвался вой.
- Лора… Лора….
Девушка тревожно подалась к нему
- Что произошло, Марк? Марк! Тонкие пальцы прикоснулись к его лицу, пронизывая нервным ощущением, полузабытым за полтора года одиночества. Он отпрянул, пресекая контакт и, чтобы ни секунды не подумать о нем, почти зло, почти ненавидяще выпалил
- Лора умерла.
В черных глазах плеснулась горечь. Она повернула голову к окну и печально уставилась в ночь.