волоокие лица русалок русы косы бросают о земь,
бьют крылами ночных пожаров, что взрастают до неба розой...
что я делаю здесь, о духи почерневших преградой ливней,
соберу ли себя до капли среди страшных дубровых бивней?..
позабуду ли степь и солнца позакатных ночных драконов,
что крылатят копытной пылью в безутешных степных изломах...
Хан-Берке, златоустной маской прикрывающий буйный ветер,
не найти вам меня - в лесах я запечатана, словно в смерти.
Не вздохнуть - прорастает древо через горло - навылет - в душу,
древесиной покроют очи, смуглость кожи моей иссушат
белолицые люди леса под шатрами корней дубовых,
с длиннопалой своей богиней, из земли с голосами вдовых...
месяц алым под вечер выйдет - всем драконам погибшим в память.
не ласкать мне степную гриву, лишь в огне догорая плакать.