Перевод для танкистов: "Как зовут Джорджа Буша?"

Окинув себя взглялом, после всех покупок, движений, действий, я готов дать себе наиболее полную и точную характеристику. Уверенность в ней стопроцентна.
Знаете, можно долго хныкать, жалеть и искать недостатки в своем сознании, характере, теле, одежде. А можно просто взять и исправить все их.
Но сегодня я точно знаю одну вещь. Во всех смыслах. Без лишних слов:
Я ПРОСТО ОХУЕНЕН.

Солнечные ветры: NIN - The hand that feeds

Наконец-то я созрел для Nine inch Nails.
Никогда не понимал Резнора. Не мог. Не хотел. Сегодня меня пробило. Это божественно!

Солнечные ветры: Nine inch nails - Were in this together

Однажды я схватил слишком много конопли и вывел мысль о том, что в окне напротив всегда горит синяя лампа, потому что там живет писатель - и следит за мной, накатывая роман за романом про больного зверя, которого не добили, и роман будет столь грандиозным, что он купит себе сорок синих ламп, расплодит меня и будет писать про каждого. Потом была идея про пришельцев, дающих ему оборудование. Затем я зачитался своими текстами - самое то для конопли - и задумался о смысле пирамидок и детских игрушек. Затем я уснул. Вот уродство.

Солнечные ветры: Muse - Bliss
Сияние звезд: гаснут лампы, медленно

Вельвет и Кислота моего Христа вливались в уши - тускло, мерцающе, пульсируя, ужесточаясь. Я сидел на своем стульчике и читал дневник Антона Борисовича, который преподнес мне отличный эпилептический припадок. За последний месяц я разлюбил все живое - кроме пафосно-лицемерных и потому столь близких записей в том дневнике. Мудак, я ненавижу тебя, мой лучший любовник.
Я дочитал и огляделся. Живот болел так сильно, как никогда. Пакетик лежал здесь же, в комнате, но трубка осталась в машине. Боль было нечем притупить. Я включил самые пугающие из своих музыкальных набросков и стал слушать сквозь звуки, временами выпадая из потока, размышляя о себе. Раз я не могу спастись от своих демонов, я встречусь с ними. Как жаль, они пришли быстрее, чем я думал. Странное шевеление стен, перетекающее в шорох крыльев мертвого махаона. Запах разложения и трупного отчаяния. Холодность собственного тела. Я стекал на пол. Глаза медленно закатывались к небу, которое, возможно, и существовало... но не здесь... не сейчас... не мешай мне...
Всего один постоянно всплывающий вопрос: ну зачем ты есть, зачем ты есть, для чего ты есть, для кого ты есть? Отбрось скромность: у тебя есть все. И ты - словно пруд, стоки из которого перекрыты, становишься болотом, гниющим от собственного изобилия.
Я должен сменить лицо, должен сменить лицо! Эта мысль преследовала меня уже неделю. Дурно покосившись на вскрыватель писем, приютившийся в уголке, я отодвинул его подальше: лицо мы будем менять иначе.
Тебе нужна трагедия, дурень. Ты хотел написать хороший текст, а кончил самокопанием. Хотя, возможно, кому-то это покажется милым. Ах, сучки, кидайте мне свои платочки и заходите в гримерку после представления.
А ты - сдохни.
И ты тоже )
Ну и ты. Все три, пожалуйста.
Я тоже могу писать наборами фраз. Это сексуально. Типа обдолбанной девственницы, связанной эмошнурками. Обдолбаться, обдолбаться, обдолбаться.
Чертов мудак, зачем ты начал писать этот текст! Удали? Слабовато, да? Не хочешь да, устал уже удалять свою тексты? И это прискучило.
Я сидел на полу, забившись в угол, и поза эмбриона говорила, где мое место. Недоносок. Тварь. Ты схватил голову руками - потому что иначе ты разобьешь ее? Ты отдашь себя, да?!
Вдохновение накатило на меня. Я писал и не мог остановиться. Скорчившийся фрик болтал о своих демонах, но он был там, далеко, в другом углу комнаты. Обдолбаться! Обдолбаться? Обдолбаться?! Ты совсем дурной, нелюдь? ))
Я перечитал запись и улыбнулся. Мне почти хотелось вернуться к своей прозе. Мне не хватало только...
...и здесь я понял: было все.

Сияние звезд: apathy

Sometimes i feel myself like an angel. I am crying, dying, loosin and abusing my own body. I want to cry and be high for a moment - and for ever. And after - i... see... an absolutly light...

Солнечные ветры: Muse - [Hullabaloo CD1 #09] The Gallery

Я умер в 18 лет.

Меня утомили живые музыканты ритм-секции. Мудаки, вы оба уволены. Будем смешивать d`n`b и готик-рок. Привет, Мистер Драм-Машина!

Я сильно вздрагиваю, когда в моей комнате кто-то резко взмахивает крыльями. Звук сухой и неприятный, как шелест крыл бабочки или моли - и самое ужасное то, что я все еще не понял, откуда он доносится... и кто его издает. Порою, особенно в мире видений, мне кажется, что огромный махаон притаился за спиной и готов опылить меня, склеить сладким нектаром и сожрать. Конечно, это кажется мне весьма смешным, но в секунду, когда я слышу этот зловещий шелест, более всего я боюсь увидеть ржавую, мертвую бабочку, закрывающую своими крыльями всю стену.

Солнечные ветры: The Cure - One Hundred Years

Маленький акт скотского самоутверждения "разозли всех и докажи, что ты крутой" иногда радует меня. Это пережитки моих забав с Игроманией. Помню, в золотые времена...

По факту, на этом построена вся моя внешняя деятельность: я доказываю себе, что жив, пока изменяю состояния и сознания окружающих. Внутренний мир - иное, там никого иного просто нет. Но внешне - почему бы не поиграться? Было бы с кем. Вся моя музыкальная помешанность ведет только к одному - становлению частью - и важной частью - массовой культуры. Я хочу, чтобы меня слышали, и во мне столько желчи, что я прожгу всякий запрет и препятствие на своем пути к стадионам и умам слушателей/зрителей/чтецов.

А теперь есть только счастливые пупсики с иллюзорными погремушками ))

Солнечные ветры: A Perfect Circle - The Outsider

Наорал на близко знакомую приятную глазу и пальцам чувственно-истеричную нимфоманку девочку-художницу, когда она начала лечить меня за техническое дерьмо типа "Нельзя сочетать..." и "Нельзя наносить". Дура, все твои сраные портретики и натюрморты - мазня и академическая грязь. Всякий, кто пишет картину, читая книжки по техникам, - мудак. Всякий, кто фанатеет за штампованные уродства, выполненные одной сраной манерой, по единой линейной технике и видит на полотнах одни и те же долбанные чайники, стаканы, яблоки и корзинки - мудак, мудак, мудак, бездарь, тупица, грязь и сраный слесарь!! Отливай чугун в формы горшков, мудила. Искусство - в профанах.
...то есть во мне, да, прелесть моя.
Рад, что мы так быстро и... плодотворно помирились ))

Катаемся по ночному городу, игнорируя светофоры и ПДД. Мне насрать. Мне скучно. Моя ранимая душа озлоблена пустым миром. Податься в экстрималы - дурная идея, но это тоже нужно пережить. Все блондины - мудаки. Все голубоглазые блондины - мудаки в квадрате. Все голубоглазые блондины с псевдосветскими манерами - мудаки в кубе. Выгнал басиста за то, что он - как раз оно, что в кубе.

Образ пролетария: яростный ор в микрофон и долбежка по гитаре - успокаивают.
Я придушу всякого, кто вздумает рассказывать мне об Абсолютном Искусстве.
Мазня. Всякое Искусство подчинено Идее. Идиот, отлично малюющий рвотные яблочки на клетчатых скатертях, - всего лишь урод, малюющий этот избитый натюрморт, не более! Он не художник, он - слесарь! Осталось объяснить это сотням манерных и ограниченных своей наигранной крутостью МУ-ДА-КОВ.

Умри. И ты умри.

Солнечные ветры: Marilyn Manson - The Reflecting God
Сияние звезд: shoot! shoot! shoot, motherfucker!

Минувшей ночью мне впервые удалось обогнать скорость боли - впервые за минувшие два месяца. Я чувствовал себя как данность, как единое цельное существо - "здесь-и-сейчас". По факту, мое сознание неожиданно поверило в себя, и болезненная грязь бессознательного отчаяния ушла. Каждый яд в умелых руках - лекарство. Каждое лекарство с повышенной концентрацией - яд...
Я тягуч и постоянно в движении. Судорожно сея семена, всходы с которых мне не предсказать, я все больше и больше вливаюсь в трещины мирового древа.

Сияние звезд: ...ignore the smoke and smile

Ну-ка все, быстро понацепляли на форумах и где только можно мой юзербар! )

А так же: встречайте исправленные работы Шишкина в ракурсах Рамиля Тагировича:
http://www.journals.ru/journals_comments.php?id=2109346

Меня раздражают люди, указывающие мне, что делать: не потому, что я - гордая носатая птица, - но потому, что я сам решаю, что сотворить - и сам отвечаю за свои поступки. Это моя жизнь, а не ваша - и мне нет дела до того, чего бы вы хотели от меня видеть и насколько мягким я нужен вам. Если я теряю самое дорогое, что у меня есть, - я сам выберу, как жить после. Если я употребляю психотропы - мне нет дела до всех ваших предположений касательно причин.
Это я решаю, что делать. И совета я спрашиваю лишь тогда, когда мне действительно нет дела. Так было и так будет. Если я слушаю советы - никто не обещает, что хоть что-то из этого я использую.
И если я хочу грустить - я буду это делать. Со всеми вытекающими последствиями.
Мой выбор и моя ответственность.
Dixi.

Солнечные ветры: Red Hot Chilli Peppers - Otherside

Умри. И ты умри.

Дождавшись, пока все уснут, я достал пакетик и забил свою трубку.
На небе стояла полная ржавая луна, а мозг размазывался и без канабиоидов.
"Как же вы меня утомили!" - подумал я и раскурился. Бомба бухнула негромко, и я даже не опалил ресницы. Затяжка за тяжкой, я, так ни разу и не кашлянув, подолгу держа дым в легких - хоть чем-то полезны уроки вокала - посмотрел в небо. Так мало звезд, так мало дел, так мало времени.
И тем не менее, ко мне вдруг вернулось то чувство природного сознания, которое было у меня порой - в прошлые годы. Минувший Месяц Смерти выжег мне все нервы - сперва психозами и болью расставаний, затем химическими наркотиками больничной легализации. Теперь я видел тонкие нити, которыми связывались все вещи. Природа схватывала нас и затягивала в омут своего лона, влажное, теплое влагалище. О да, еще.
Все это было двадцать минут назад, а голова все еще цела. Быстрый метаболизм отвратителен.

Солнечные ветры: Velvet Acid Christ - Fun With Knives

Самое ужасное - это фальшивое чувство неоправданной гордости за те свои сильные стороны, которыми ты обладал когда-то, но утерял. Ты больше не талантлив - и внутри, и в глазах окружающих, - но уверен, что мастерство не пропить, что ничего не изменилось. Очнись, мой друг, ты - уже давно не тот человек.

Боже, как же меня все за-е-ба-ло!
Знаешь, Боже, все эти люди со своими интересами, с которыми нужно общаться, всевозможные вещества, которые принимаешь от скуки, вещи, которые некуда деть - изо дня в день, из месяца в месяц, из года в год.
Боже, как же я за-е-бал сам себя!
Этакий мажорный нытик-вундеркинд-вандал, зажравшийся и скучный. И...
Боже, как ты за-е-бал меня!

Когда я смотрю на все те джипы "Лексусы", "БМВ" или "хотя бы" "Ягуары", катающиеся по нашим улицам, я вспоминаю, что страна наша - бедная, и прожиточный минимум в ней - 1400 рублей....