Ее голова покоилась на Его коленях, на лице Ее застыли Его слезы, Ее грудь не вздымалась, Ее сердце не стучало, кровь не несла по венам жизнь. Его руки были в Ее крови, Его голос срывался на хрип, Его мысли были где-то далеко от этого темного переулка. Он сидел и смотрел на Ее бесчувственное тело и не видел этой жуткой раны, но слышал тот ужасный крик, Ее крик. В тот момент Его что-то заклинило. Что-то в голове встало не так, но Он не хотел этого, совсем не этого Он хотел. Он считал это все правдой, как всегда наивно, принимал происходящее за чистую монету. Его мысли неслись куда-то в прошлое. Неделя назад. Две. Месяц.
Да, именно тогда все и началось. Все началось со случайного звонка. Случайного звонка, перевернувшего Его жизнь. Его жизнь, которую он сам сломал. Сломал жестоко, но глупо. Ведь все, что происходило, Она считала лишь глупостью, фальшью, игрой. Жестокие игры, жестокие люди, поломанные судьбы, оборвавшиеся жизни. Танец над пропастью, скерцо на косточках судьбы, танго на обломках мечты... Жгуче-режущие осколки памяти впиваются в сердце, боль своими цепкими корявыми пальцами пытается разорвать его на части. Но куда им до Смерти? Эта леди уже забронировала Его для себя, она поразила Его, как раньше Любовь. Но та собрала кусочки сердца воедино, а эта превратила его в мелкую крошку. А все, потому что человек - существо слабое, он любит возводить для себя иллюзорные, туманные замки, рисовать картины в пастельных тонах, видеть над головой только голубое небо. И даже если на самом деле он погребен под кучей серого, безжизненного камня, являющегося руинами его иллюзий, на холсте красными подтеками и беспорядочными мазками алеет кровь, а небо застлали черные, предгрозовые тучи - он закроет глаза и будет смотреть на все сквозь пальцы. Так и было.
-Алле?
-Привет, ты кто? - в трубке незнакомый женский голос.
-Я...
-Привет, Я!
А так все началось. Ежедневные звонки. Разговоры о любви. Он мечтал о Ней, не зная, не видя Ее. Но Он любил Ее, больше всего на свете, больше свой жизни... Он снова и снова назначал свидания, ждал на лавочках, у фонтана, стоял под дождем, под звездами, до самой ночи, а Она так и не пришла, ни разу. Но Он снова и снова приходил, покупал цветы, выбрасывал за ненадобностью, ждал...
И вот однажды Она пришла, появилась, как видение из ниоткуда. Он хотел Ей сказать все. Все, что так долго хранил в себе. Но Она лишь презрительно усмехнулась. А Он так ничего и не понял.
-Ты просто дурак! - слова, как удар хлыста. - Ты идиот! Ты действительно думаешь, что нужен мне? Смешно.
-Но...
-Ты просто неудачник, а судьба не любит неудачников. Ты глуп.
Они стояли в темном, пустом переулке. Но Он прекрасно видел Ее ухмылку, а Она не видело Его слез. Подул стылый ветер, растрепав паутинку Ее волос и унеся с собой кусочки Его сердца. И рассудка... Она не заметила быстрого движения, не заметила блеснувшей молнии серебристого лезвия. И Он не заметил... Она упала в его объятия. Первый раз. И последний. Он плакал, слезы солеными хрусталиками падали на Ее лицо. Прозрачные капельки на алебастре кожи, красные на белизне шелка.
-Теперь ты будешь моей... - сталь еще раз окропилась кровью. И только тень Смерти с легкой улыбкой стояла за Его плечом. Только ее забавляла эта сцена. Сцена безмолвия. Пурпурного безмолвия.

отредактировано: 25-03-2006 08:37 - Приют графоманства

Белый туман окутывал словно саван обнаженные плечи девушки, стоящей на самом краю обрыва. Ее глаза цвета горького шоколада излучали какую-то дикую решимость. И без того тонкое лицо, обтянутое прозрачной почти белой кожей, казалось неестественно заостренным. Губы были растянуты в мучительном подобии улыбки, больше походившей на оскал. Серебристые (а может просто седые) волосы растрепались под порывами пронзительного ночного ветра.
Она подняла взгляд и посмотрела сквозь белесую пену тумана, туда - через горизонты многих миров к своей мечте. Туман, до этого окутывавший ее тело, распался мелкими клочьями. Но только для того, чтобы стать неким подобием крыльев. Она сделала всего лишь один шаг вперед. Именно этот шаг отделял ее будущее от былого, прошлого, несбывшегося... Но вопреки всем чаяниям она полетела не вверх, а вниз.


Тусклый свет свечей не мог разогнать тьму комнаты, в центре которой стояла огромная кровать с балдахином. В белом невесомом ворохе одеял металась одинокая фигура. Мужчина был в бреду. Его серо-стальные глаза безумно обегали пустую комнату. Лицо было какбудто обтянуто пергаментом. Страшная гримасса боли дополняла пейзаж - он походил на дряхлого старика. Серебристые волосы запутались, слиплись от пота, разметались по постели.
На несколько секунд его взгляд стал осмысленным, он поднял руку, в надежде дотянуться до чего-то незримого. Но вдруг его глаза закатились, и ему показалось, что он проваливается в глубокую яму. И тут он увидел крик. Он его не услышал, а именно увидел, осознал, почувствовал. И тогда какая-то сила рванула его вверх.
Сначала он увидел огромную кровать в центре полупустой полутемной комнаты, потом увидел себя. Но это были лишь жалкие тени, гораздо реальнее он видел сейчас окутанный белым туманом обрыв и крик. И тогда он ринулся вниз, чтобы заметить бессильные взмахи крыльев маленькой бабочки. Он протянул руку, и она упала к нему на ладонь. А он все продолжал свое стремительное падение, даже не думая о том, что надо поменять направление движения. Впереди были серые камни, но это нисколько не страшило.

отредактировано: 25-03-2006 08:37 - Приют графоманства

Знаете, мне кажется, что сейчас многие хоть что-нибудь да пишут. А многие даже считают, что из под их пера выходят эпохальные произведения. И ждут, когда же всемирно известные издательства начнут обивать его порог. Хех… Да, мечты, мечты…
А устроим тут свое «издательство»!
Короче, можете выкладывать здесь, все что заблагорассудиться, начиная со своих эпохальных многотомных шедевров, кончая даже «фанфиками»!

Но только оставлю за собой право удалять откровенно не проходящие мою «цензуру» творения. А единственное чего я не приемлю – это мат. По крайней мере неоправданный, за которым нельзя уловить суть.

В добрый путь, товарищи=)))))

отредактировано: 11-02-2006 18:09 - Приют графоманства