Иногда так бывает.
Иногда это еще и проходит.
Убедительная просьба снимать обувь при входе в мою душу.
Убедительная просьба не задерживаться.
Проходите, садитесь.
Что Вас беспокоит?
Неправильное устройство мира?
Девушка бросила?
Одиноко?
Никто не любит?

Да, черт возьми, я буду выхаживать Вас как больного котенка.
Да, я открою Вам душу.
А утешившись, Вы плюнете себе под ноги и уйдете.
А я... А что я?
Вытру слезы, помою пол в своей оплёванной душе и буду ждать следующего сирого и убогого, чтобы опять ему помочь...
Демиург, блин...

Current music: Вивальди...
Состояние: хреновое

Смешно...
*захлебывается смехом*
Обещания...Они вообще когда-нибудь исполняются?
Не знаете?
*шепотом*
А я знаю... Только это секрет...
Тссс!...
Не спугните ее...
Слышите? Она уже подходит...
Она уже у меня за спиной...
Костлявыми руками обнимает за плечи...
Немного, дорогая, еще чуть-чуть...
Дай мне время. Свыкнуться с твоим присутствием.
Холодные пальчики ознобом проходятся по моей шее.
Сколько времени?
Год? Два? А может, еще немного?
Ждать. Нужно просто ждать...
Маленький экспресс. Чтобы отправиться без промедлений.
В ад.
*с сомнением*
Ну может еще чуть-чуть?...

Весна...На кончиках пальцев...Кап-кап..
Непосредственно. Ваниль? Шоколад?
Но вот клубнику я обещаю....
Весна...Грязная такая..
Под ногами в черных лаковых туфельках.
Бензиновыми лужицами плещется в колодцах...
Моя весна.
Такая нежная...
Тихим вздохом срывается с губ...
Весна.....

Ритм хромает, рифма почти отсутствует, зато с душой)

"Прости меня", - голос звонкий
Звучать в голове перестанет.
"Прости", этот шанс мой тонкий
Как лед на огне растает.

Прости если можешь, милая,
Ведь я ненарочно люблю.
Прости, не возьму я силою
Тот миг, о котором молю.

Не надо бежать, украдкою
Глаза прикрывая вновь.
Прости меня каменной кладкою,
Прости зс мою любовь.

Мы обе узнали странную,
Засохшую в сердце кровь.
Прости ты меня незванную,
Прости за мою любовь.

Как нимб над тобою светится,
Святая, забудем боль!
Морщинка на лбу наметится,
Рыжеет с годами смоль.

Твой запах в душе плещется,
И сердце забьется быстрей,
Но плетью твой взгляд хлещется,
И ножик в груди острей...

Покажется жизнь дорогою,
Что после дождя скользя
Запомнится всем морокою,
Жаль, ехать по ней нельзя.

Останется только память мне,
Что было - то не вернешь.
Рассыпется мой портерет в огне -
Других рисовать начнешь.

Художница, девочка, кто же ты?
Окажется грустным мой путь,
Но век вспоминая прожитый
Специально меня забудь.

Девушка в зазеркалье танцует на крошеве стекла, а я здесь – собираю его. У нее ноги в крови, ей не больно, а у меня окровавленные руки, но тоже не больно. Девушка в зазеркалье тянет ко мне руки, девушка улыбается мне, она не одинока, а у меня друзей не осталось, а у меня телефон – молчит. А ночью снится замечательный сон, такой нереалистичный, что я заранее знаю, что вот-вот проснусь. Наблюдаю утром, как он одевает лыжи, как почти грациозно катится к горке, как падает, тоже безумно прелестненько...На горочке...Куда теперь девать 3 кило битого стекла и фарфора?
И после каждого выдоха мне не хочется вдыхать, кто придумал рефлексы?
А я болею, а я помню все...И люблю их всех, всех четверых — и не разлюблю.Все это накапливается, все остается в памяти.

— Каре-зеленые глаза десятиклассника, склонившегося над маленькой девочкой, никогда не поверила бы, что это я...Разбирательства у директора, долгий разговор с просьбами о прощении, подкосившиеся ноги и бесцветный мир, когда я узнала, что его больше нет...

— Плачущая девочка на моих руках, покрасневшие серебристо-серые глаза,. пение на подоконнике, и утром — вопрос, где сахар. Да, я почти забыла, что она любит чай с сахаром.А еще — петь с закрытыми глазами, ликер и тяжелую неритмичную музыку.

— Мальчишка, которого я видела только один раз, только на фотографии, пьяняще – радостное лето, укус шершня, как звезды считала, когда поссорились, как мирились, как напилась, когда он предложил остаться друзьями, как пыталась стать ему хорошей подругой, 18 «люблю» смс-кой, как бросила, как раскаивалась, потому что слова «разлюбить» для меня не существует. Поздно.

— Зеленоглазое чудо в моей постели.8 декабря, тихий голос за спиной: «мне бы такие оценки по инглишу...», репетиции, гляделки на день рождения, легкий поцелуй в щеку, за руку — до дома, концерт, на котором я пела только для него, почти не понимая смысла песенки на немецком, как особенно нежно он целовал меня в тот день, кино, переплетение рук, лестничный пролет, месяц — почти без сна. Яд в руках — и тяжелый разговор о вере и о том, что это все — мое наказание, что это — испытание. Говорил так, будто старше и мудрее, а когда расплакалась — сел рядом, погладил по голове, такой близкий,. но все еще бегущий вдаль. И слова «я связан с церковью», тяжело упавшие вниз, на пол.

Кончилось все так, как я это и видела, как у Вивальди. Сильный снегопад, звездчатые танцуют перед глазами. Я понимаю, что сейчас упаду в обморок от всей этой круговерти. Много вопросов, и почти на все — четкие, обдуманные ответы. И дальнейший разговор я никогда больше не забуду. «Ни жизнь, ни вера». Уже наверно и не живу. Это сложно теперь так назвать. Вера? Да, я верю. За свои ошибки я расплачиваюсь как за преступления.

кукольно - пластиковая
реальность бессолнечного
не_ба тихо льется
под ноги ртутным
асфальтом в воздух.
смайликовые войны
на экранчиках
битых об стену мобильников.
я люблю тебя, знаешь?
секунды - каплями, веско.
жду тебя.долго изматывающе.
никотиновая реальность
рухнула.

"Ты наверняка безумно много куришь.когда смеешься - глаза смеются.что-то в тебе есть...глаза карие. яркие.не такой как все...диагноз? прозвище?ты не знаешь правил, не хочешь их знать, не собираешься следовать им.Кто ты? - вопрос застывает в воздухе, а потом камнем падает вниз.Как же все просто...причина - следствие, любовь - боль, стекло - кровь...Ты...и никогда.просто потому что это ты.тебя запрещено любить.кем?просто запрещено.Тебя можно лишь ненавидеть, от тебя можно убегать.
Просто скажи мне за что?... "

А потом они тебя забирают...

Так когда-то начинался мой дневник.

For Lonely_Shadow.

Посмотри на это голубое небо.
Разве ты его не любишь?
Разве оно тебя не любит?
Да, многие посмотрят и подумают, что оно холодное, бесстрастное, но ты ведь не такой как они?
Это небо, эта земля, песок на пляже, слезы на лице – твое.
Все это изначально принадлежит тебе.
Какая разница, знаешь ли ты что-то обо мне, ведь я так многое в тебе понимаю.
Не бойся одиночества, оно только иллюзия холода, ты никогда не будешь одиноким, как бы ни отличался от других.
Не будь таким как все – они нужны только своим отражениям в зеркале – таким же людишечкам, как и они.
Не понимают?Просто не могут.Они выкидывают тебя из своих сердец только из-за того, что не могут стать лучше, не принимают других, разве не похоже на стаю птиц?Перья не того цвета – и уже на обочине жизни.
Но посмотри на небо.Разве не видишь там, вдалеке стаю белых ворон?..

Я просто тебе не нужна…
я буду инеем на твоих волосах…
ты не хочешь на меня даже видеть…
дуновением ветра по твоим замерзшим рукам…
жизнью, идущей где-то рядом…
миром за тонированным стеклом…
bittersweet…
ночной птицей, не тревожащей спящих…
вдохновением, ушедшим в небытие…
выброшенной за окно сигаретой, дымящейся на ветру…
стихотворением, стертым из памяти…
я буду…рядом…
только чтобы почувствовать твое дыхание на своей шее…
ради одного лишь случайного касания твоих рук…
чтобы завидовать твоей одежде, ведь ты ее согреваешь своим телом…

Мой дневник - твой личный наркотик. Читаешь его каждый вечер. Две - три записи, на большее тебя не хватает. Швыряешь его куда-то под кровать, в стопку старых журналов, думая, что там-то его никто не найдет...Дурачок...Ты давно уже выучил все это наизусть, но все еще боишься читать дальше, как боишься и того, что он исчезнет вместе с воспоминаниями.

А помишь? Мы были... Пересеклись взглядами, переплелись венами...А мы на крови с тобой, помнишь? Выучили строчечки..Вырвали их из сердца. Я зажму свое сердце ладошками, чтобы не кровоточило.

Пишу на сигарете твое имя. Дым...Белесый, едкий. Кашель... Кровью твое имя, чтобы не забыть. Я сжигаю тебя, слышишь? Слышишь, как с губ срывается дым? Это ты горишь, мальчишечка...Я сжигаю тебя, сжигаю....Дышу...тобой.

я наконец-то нашла тебя.
просто мне было интересно, кто ты, как ты там...
если чего-то очень хотеть, то обязательно получится...
вот я и отыскала тебя.мой.мой.брат

«Ненавижу ее» – как часто я стала слышать эту фразу по отношению к слову «мама».Мне страшно.Как же можно ненавидеть человека, подарившего вам самое дорогое, что у вас есть – жизнь?Посмотрите – она же всегда рядом, всегда может выслушать и дать совет.В вас течет ее кровь, а вы...Вам чужие люди дороже.Я вас не понимаю, за что можно ненавидеть маму?Она же не бросила вас в роддоме, не задушила пока вы были еще младенцем, а вы плюете ей в душу.Она никогда не потребует больше, чем вы сможете, ей не нужна слава.А вы ее унижаете.Вы думаете, что вам не нужна ее забота, что вы уже достаточно повзрослели, но если она вас бросит – вы захлебнетесь в пыли этого мира.Никто вам не поможет, никто не скажет ни одного доброго слова – милосердие сейчас не модно.Куда вы пойдете?
Странно, каждый день я вижу маму, каждый день обнимаю ее, но когда утром она уходит на работу, где-то в глубине души просыпается маленький ежик, царапающий мыслью, что мама ушла.Я смотрю в окно как она выходит из дома, она еще не ушла далеко, а я уже скучаю.Потом просыпается сестра – и я чувствую, что частичка мамы все же осталась здесь, она в нас.Кормлю ее завтраком, рассматривая ее лицо – как же мы похожи на маму...
Просто однажды в детстве я проснулась с мыслью, что мама у меня одна, и что однажды кто-то так подумает и обо мне.
Проснитесь!Посмотрите на солнце, оно такое же светлое, как ваша мама, мы не звери, мы хуже если ненавидим мать, пусть даже порой она и не понимает, что мы выросли.

Не правда, не ложь, депрессивные грезы.
Не бред, не любовь – мне давно все равно.
На серую сталь мерно капают слезы,
Я лгунья и стерва, я – камнем на дно.

Не выть и не плакать, зачем унижаться?
И падать в бессилье к любимым ногам.
Бессмысленно, глупо и больно копаться
В душе, устаревший разыскивать хлам.

Все чувства – в хламиды; пороки - на бис!
Красиво?Так чтож, покупайте!
Ухмылки, ужимки дичающих лиц.
А что вы стоите?Давайте!

Наплюйте на правила, бейте сильней!
И в душу лопаты втыкайте,
Ведь верная сталь всех металлов больней
Бьет в сердце, а после – по пальцам.

Вам жаль?Не жалейте!Вам больно?Пардон!
Вы плачете?Нет, показалось...
Смертельный оскал и безудержный стон –
Вот все, что от боли осталось.

Прошло, пролетело, проехало мимо.
Умрет, убежит и еще что-то там.
Вы плачете.Право, ведь это так мило!..
Молчите, бумажным отдавшись платкам.

Ведь вы же меня никогда не любили.
Теперь ненавидите...что же с того?..
Я – алая роза?Но нет, вы мне льстили...
От боли лекарства вам – мед и вино.

Убейте, замучав меня-мазохистку.
Предательство?Да, это грех.
Мне в ад, душу брать под расписку,
Вам, ангелу – точно наверх.

Я и мой партнер по танцу Вовчик)