Тих и спокоен, как удав. На работе никого нет.
Закрываю старые долги перед собой и людьми.
В голове без остановки струятся стихи, один за другим. Ни один не записываю. Я привык.
Это ритм жизни, и он стучит в висках оформленными строчками. Я живу под него. Не знаю уже, как жил, когда его не было.

Как-то очень остро стал ощущать свою никчёмность в последнее время. Словно пытаешься поймать порхающего мотылька, чтоно зная, что в нём - смысл происходящего, что вот только коснёшься его ладонями, и станет ясно, что же с тобой не так.
Беда в том, что я знаю, что не так. У этого "не так" очень много граней и разновидностей, но я знаю конкретные и прожигаю собственное натсроение и состояние, чтобы побороть их.

Успешно?
Да. Да. И ещё раз да.

Это пройдёт, как и всё проходит.

Состояние Холоднее льда