Хорошая я или плохая?
Какая разница? Мир безжалостен и к тем, и к другим.
Нет.
Я ни то, ни то.
Я пуста.
Меня выжали, будто тряпку и отшвырнули в уголок - на случай, если понадоблюсь.
А может, и не понадоблюсь. Сгнию в темном углу. Засохну, превращусь в массу. В ничто. В пыль.
Сижу и грызу собственные ногти. Обдираю лак. Для кого хранить красоту?
Одиночество...
Моя стихия.
Всегда. Каждый день, час, секунду, долю секунды.
Я никому не нужна.
Хотя старалась быть нужной. Пыталась. Вон из кожи лезла. Нужна? Была. До поры, до времени. Теперь я больше ни на что не гожусь. Зачем меня держать - очередной пылесборник, с которого нужно время от времени стирать грязь. Это же трата сил. Пустая. Бесполезная.
Не нужна? Да, я знаю, но не могу смириться. Сложно.
Даже дышать тяжело. Больно.
Сложно переделать мир под себя.
Невозможно.
Хочется бежать.
Но некуда.
Хочется лететь.
Но крыльев нет.
Я не хочу страдать...