дневник заведен 11-04-2010
постоянные читатели [17]
цитатник:
- • лента
дневник:
- • список
- • календарь записей
- • группы записей
- • rss
интересы [6]
21-12-2010 04:37 для around_of_us
"Продай машину, продай дом, продай детей. Я никогда не вернусь..." к/ф Апокалипсис Сегодня, цитата из письма домой одного солдата.
не поеду во Вьетнам,
не поеду во Вьетнам!
не желаю....
Впрочем, какая разница, что я желаю или нет. Просто слова нехитрой песенки с примитивной мелодией, намертво завязшая в памяти. Три аккорда и хрипловатый голос, с задором так поет, от души. Аж приятно делается, не смотря на то, что и гитара не строит, и вокальные данные исполнителя скажем так, не для Миланской оперы. ДА и смысл тех слов.. Не желаю, не желаю... Х-ха! Мертвецы не выбирают, в какой земле будут гнить их кости, вернее им обычно все равно уже как то, а выбирать при жизни либо глупо, либо слишком роскошно, либо уже поздно. Последнее- чаще. Где то далеко-далеко, солнце медленно переваливает через рваную полосу горизонта, начинается утро. Просыпается лес, мокрая, покрытая слоем перегнившей растительности земля будто бы вздыхает. Душная, почти что физически липкая темнота сменяется серым маревом. С болота плывет туман, птицы пробуют голос, не спеша пока прорезать воздух разноцветными лезвиями крыльев. Пока еще не свет, но уже и не тьма, и очень скоро зеленую крышу лесную прорежут лучи злого солнца. Впрочем, редко какому из тех лучей удается приласкать лесной подшерсток, эту мягкую светло-зеленую шкуру земли. Переплетение ветвей, живых и мертвых, слишком плотное, перепутанное,будто клубок пряжи после встречи с десятком веселых котят, и какой бы день ни стоял над миром, тут остается царство полумрака. Прекрасная земля. Не добрая, затаившаяся, мрачно глядящая в спину, невыразимо красивая, но готовая сожрать тебя в любой момент. С виду дружелюбная, но не любящая чужаков. Да и к своим не сильно ласковая. Если не добрая, значит злая? Нет, не злая совсем. Добрая все таки? ох, я не сказал бы. Маленькая банановая змейка перетекает с какой то коряги мне на предплечье и замирает там, словно яркая атласная лента. Узкая головка покачивается из стороны в сторону, темные бусины глаз смотрят куда то вдаль, совершенно ничего не выражая. Змейка думает о чем то своем, совершенно не собираясь делиться результатами своих размышлений с кем бы то ни было. Так буддийские патриархи на барельефах забытых, никому не нужных, затерянных среди зеленого месива храмов смотрят на мир, год за годом. Дождь ли, солнце... Какая по сути разница? Очень верная позиция, если вдуматься. Их каменные сердца спокойны, их умиротворение абсолютно. Банановая змейка спокойна так же, ее сердце медленно бьется в унисон с ритмами этой земли. А мое? Мое не бьется вообще, и тем не менее, оно очень далеко отсюда. Странно так- одновременно и тут и далеко. За океаном, за пылью дорог и гулом турбин самолета... Под ногами тихонько чавкает почва. Так ведь болото рядом, чего вы хотели? Змейка, все так же безучастно едет, не собираясь покидать свое место. Ну и пусть ей. Краем, краем дремучей топи, по местам, куда не сунется никто, если только он не идиот, сперва так, потом в воде по колено, ступая в бархатистую толщу ила. Хочется курить, не смотря на первые признаки дневного мокро-жаркого ада. Остановиться, достать чуть помятую пачку, посчитать оставшиеся сигареты, щелкнуть зажигалкой, втянуть шероховатый дым... Из всего этого набора осуществимым является только первое, остановиться то есть. Змейка куда то делась, видимо, решила что эта остановка ее и сошла. Вместо сигарет-воспоминания о них, ну и еще всяком разном. Будто некачественное слайд-шоу, наплывы-раскадровки, "снег", эффект старой пленки... Это много, нет, правда. Слова, разрозненные фразы, почти бессмысленные, но только на первый взгляд. Имя, звание, "мей дей", "факин шит", еще какие-то. Ночи, такие темные, что кажется, эту темноту можно на хлеб мазать. Мохнатый ночной мотылек, здоровенный будто боинг, с упорством камикадзе-маньяка долбиться в колбу керосиновой лампы. Ага, тут бывают лампы на керосине. Вдалеке собака лает.
Собака лает, ветер носит...И сны, очень много снов, в которых совсем другая земля, и совсем другое небо, и вообще все другое. Только старая фотография, на которой рыжая женщина с веснушками стоит, вытирая руки о какую-то тряпку. Руки женщины в земле- она недавно работала в саду, женщину звали Элис.
Собака лает- ветер носит..
У каждой собаки ветер внутри...
Это песня такая, хреновая, если честно. Дождь, такой силы, будто всемирный потоп начался. Капли шелестят по листьям. Курить под таким ливнем можно только пряча яркий огонек сигареты в ладонь, иначе зальет нафиг. Солнце. Жарит, будто старается оправдаться пред кем-то за дожди. Сигарета,которая была последняя, мало чем отличалась от своих товарок. Горела, точно так же, превращаясь в сероватый дымок, обдирала горло, оседала в легких, оставляя во рту свой, характерный, только сигаретам присущий вкус. Не знаю, как его точно описать, но если ты курил когда нибудь, то знаешь, о чем я, а если нет- то все равно. Трудно описать вкус клубники тому, кто не пробовал клубники. Клубничная она, вот и весь сказ. Но я прекрасно помню, как мои губы обхватывали божественно-круглый фильтр. А еще я помню, почему эта красотка оказалась последней. Резкое движение- и легкие забивает вязким, а сигаретный вкус сменяется соленым. Очень, очень соленым, с запахом меди. С разрезанной глоткой не шибко покуришь, хха! Мутная вода смыкается где-то вверху, стебель травы щекочет за ухом. И- дальше. День ли на дворе, ночь, дожди, солнце. Краем, краем, краешком болот, по колено в бархатистом иле, сквозь густой лесной подшерсток. Хочется курить. Листья опадают на влажную землю. Птицы рвут воздух разноцветными лезвиями крыльев.
Мелодия хреновой песни, впечатавшаяся в память.
Сердце, оставшееся в далекой стране, где рыжая Элис копается в своем саду, выращивая разноцветные петуньи.
Душа, навсегда ставшая частью этих болот, этой земли.
Сны, в которых реальность не отличить от бреда. Была ли рыжая Элис? Правда ли у нее были фиолетовые и белые петуньи? Что такое снег и будет ли она на рождество наряжать елку?
"Продай машину, продай дом, продай детей. Я никогда не вернусь..." это ведь из фильма? Нет, уже не помню...
У нас так и не стало ни общего дома, ни детей. Интересно, если она приходит ко мне в сны, видит ли она там меня?
не поеду во Вьетнам,
не поеду во Вьетнам!
не желаю....
Впрочем, какая разница, что я желаю или нет. Просто слова нехитрой песенки с примитивной мелодией, намертво завязшая в памяти. Три аккорда и хрипловатый голос, с задором так поет, от души. Аж приятно делается, не смотря на то, что и гитара не строит, и вокальные данные исполнителя скажем так, не для Миланской оперы. ДА и смысл тех слов.. Не желаю, не желаю... Х-ха! Мертвецы не выбирают, в какой земле будут гнить их кости, вернее им обычно все равно уже как то, а выбирать при жизни либо глупо, либо слишком роскошно, либо уже поздно. Последнее- чаще. Где то далеко-далеко, солнце медленно переваливает через рваную полосу горизонта, начинается утро. Просыпается лес, мокрая, покрытая слоем перегнившей растительности земля будто бы вздыхает. Душная, почти что физически липкая темнота сменяется серым маревом. С болота плывет туман, птицы пробуют голос, не спеша пока прорезать воздух разноцветными лезвиями крыльев. Пока еще не свет, но уже и не тьма, и очень скоро зеленую крышу лесную прорежут лучи злого солнца. Впрочем, редко какому из тех лучей удается приласкать лесной подшерсток, эту мягкую светло-зеленую шкуру земли. Переплетение ветвей, живых и мертвых, слишком плотное, перепутанное,будто клубок пряжи после встречи с десятком веселых котят, и какой бы день ни стоял над миром, тут остается царство полумрака. Прекрасная земля. Не добрая, затаившаяся, мрачно глядящая в спину, невыразимо красивая, но готовая сожрать тебя в любой момент. С виду дружелюбная, но не любящая чужаков. Да и к своим не сильно ласковая. Если не добрая, значит злая? Нет, не злая совсем. Добрая все таки? ох, я не сказал бы. Маленькая банановая змейка перетекает с какой то коряги мне на предплечье и замирает там, словно яркая атласная лента. Узкая головка покачивается из стороны в сторону, темные бусины глаз смотрят куда то вдаль, совершенно ничего не выражая. Змейка думает о чем то своем, совершенно не собираясь делиться результатами своих размышлений с кем бы то ни было. Так буддийские патриархи на барельефах забытых, никому не нужных, затерянных среди зеленого месива храмов смотрят на мир, год за годом. Дождь ли, солнце... Какая по сути разница? Очень верная позиция, если вдуматься. Их каменные сердца спокойны, их умиротворение абсолютно. Банановая змейка спокойна так же, ее сердце медленно бьется в унисон с ритмами этой земли. А мое? Мое не бьется вообще, и тем не менее, оно очень далеко отсюда. Странно так- одновременно и тут и далеко. За океаном, за пылью дорог и гулом турбин самолета... Под ногами тихонько чавкает почва. Так ведь болото рядом, чего вы хотели? Змейка, все так же безучастно едет, не собираясь покидать свое место. Ну и пусть ей. Краем, краем дремучей топи, по местам, куда не сунется никто, если только он не идиот, сперва так, потом в воде по колено, ступая в бархатистую толщу ила. Хочется курить, не смотря на первые признаки дневного мокро-жаркого ада. Остановиться, достать чуть помятую пачку, посчитать оставшиеся сигареты, щелкнуть зажигалкой, втянуть шероховатый дым... Из всего этого набора осуществимым является только первое, остановиться то есть. Змейка куда то делась, видимо, решила что эта остановка ее и сошла. Вместо сигарет-воспоминания о них, ну и еще всяком разном. Будто некачественное слайд-шоу, наплывы-раскадровки, "снег", эффект старой пленки... Это много, нет, правда. Слова, разрозненные фразы, почти бессмысленные, но только на первый взгляд. Имя, звание, "мей дей", "факин шит", еще какие-то. Ночи, такие темные, что кажется, эту темноту можно на хлеб мазать. Мохнатый ночной мотылек, здоровенный будто боинг, с упорством камикадзе-маньяка долбиться в колбу керосиновой лампы. Ага, тут бывают лампы на керосине. Вдалеке собака лает.
Собака лает, ветер носит...И сны, очень много снов, в которых совсем другая земля, и совсем другое небо, и вообще все другое. Только старая фотография, на которой рыжая женщина с веснушками стоит, вытирая руки о какую-то тряпку. Руки женщины в земле- она недавно работала в саду, женщину звали Элис.
Собака лает- ветер носит..
У каждой собаки ветер внутри...
Это песня такая, хреновая, если честно. Дождь, такой силы, будто всемирный потоп начался. Капли шелестят по листьям. Курить под таким ливнем можно только пряча яркий огонек сигареты в ладонь, иначе зальет нафиг. Солнце. Жарит, будто старается оправдаться пред кем-то за дожди. Сигарета,которая была последняя, мало чем отличалась от своих товарок. Горела, точно так же, превращаясь в сероватый дымок, обдирала горло, оседала в легких, оставляя во рту свой, характерный, только сигаретам присущий вкус. Не знаю, как его точно описать, но если ты курил когда нибудь, то знаешь, о чем я, а если нет- то все равно. Трудно описать вкус клубники тому, кто не пробовал клубники. Клубничная она, вот и весь сказ. Но я прекрасно помню, как мои губы обхватывали божественно-круглый фильтр. А еще я помню, почему эта красотка оказалась последней. Резкое движение- и легкие забивает вязким, а сигаретный вкус сменяется соленым. Очень, очень соленым, с запахом меди. С разрезанной глоткой не шибко покуришь, хха! Мутная вода смыкается где-то вверху, стебель травы щекочет за ухом. И- дальше. День ли на дворе, ночь, дожди, солнце. Краем, краем, краешком болот, по колено в бархатистом иле, сквозь густой лесной подшерсток. Хочется курить. Листья опадают на влажную землю. Птицы рвут воздух разноцветными лезвиями крыльев.
Мелодия хреновой песни, впечатавшаяся в память.
Сердце, оставшееся в далекой стране, где рыжая Элис копается в своем саду, выращивая разноцветные петуньи.
Душа, навсегда ставшая частью этих болот, этой земли.
Сны, в которых реальность не отличить от бреда. Была ли рыжая Элис? Правда ли у нее были фиолетовые и белые петуньи? Что такое снег и будет ли она на рождество наряжать елку?
"Продай машину, продай дом, продай детей. Я никогда не вернусь..." это ведь из фильма? Нет, уже не помню...
У нас так и не стало ни общего дома, ни детей. Интересно, если она приходит ко мне в сны, видит ли она там меня?
записки про [ брошенные кострища ]
Комментарии:
посмотри на меня
и ты увидишь только звук
у того,кто стал ветром
ни головы,ни ног,ни рук
собака лает,ветер носит
и желты фонари
о как же крышу сносит
если ветер внутри
От всего сердца спасибо...Лучший подарок к новому году...Читала второй раз под Умку и Егора...Непередаваемые ощущения,словно кто-то прожил мою жизнь до меня...И так всё близко и понятно...
...надеюсь,они видятся в его снах...
и ты увидишь только звук
у того,кто стал ветром
ни головы,ни ног,ни рук
собака лает,ветер носит
и желты фонари
о как же крышу сносит
если ветер внутри
От всего сердца спасибо...Лучший подарок к новому году...Читала второй раз под Умку и Егора...Непередаваемые ощущения,словно кто-то прожил мою жизнь до меня...И так всё близко и понятно...
...надеюсь,они видятся в его снах...
around_of_us не за что. а что до снов- тут все в Вашей власти))
я люблю, когда адресат додумывает что то к полученному тексту. Например, концовку или там какие детальки...
я люблю, когда адресат додумывает что то к полученному тексту. Например, концовку или там какие детальки...
Спустя много лет я снова перечитала этот рассказ... Сейчас всё видится и понимается иначе. Ещё острее и ближе...
Благодарю за всё.
Как знать, вдруг почта осталась прежней и уведомление не попадёт в папку спама) Пусть Пространство решает)
Благодарю за всё.
Как знать, вдруг почта осталась прежней и уведомление не попадёт в папку спама) Пусть Пространство решает)
для around_of_us
[Print]
Синий_кораблик