Она живет на крыше.
Те, кто давно не спали
на серебристой стали,
ее портрет напишут
всего за полчаса.

Иногда мне хочется на питерские крыши. Иногда мне кажется, тот (или та), кто там живет, расскажет мне все.

А еще бывает такое... гхм... в общем, любовь. Да. Когда она приходит, мир твой насквозь просвечивается горьким и терпким от своей новизны светом, именно тогда видишь его лучше всего. Твой собственный мир, которого ты, оказывается, не знал раньше.

Но когда девочка с медовыми на солнце глазами говорит "я люблю тебя", становится страшно. Как? Мой мир и она?! А не подлостью ли будет его предлагать, этот мир-мирок-мирочек? Это ее "я люблю тебя" стоит всего весеннего бирюзового холода в груди, всего ветра, что может растрепать твои волосы, всех солнечных капель на ресницах ранним прохладным утром, всей Вселенной! А что можешь предложить ей ты, сидящий обняв колени в подъезде? Подъезд? Извечные красные глаза, хандру и горькие, оторванные от мира газонокосилок мечты? Нет? А что тогда? Что?

И все так же бродит жизнь по летним московским улицам, не глядя ни на кого, по лицам и душам... И снова весь мир не зря, и жизнь вновь проста до жути в моей руке, и вкус ее зимней ртути на языке...

Не зря же растерли в пальцах ту самую метолочку полыни...

Иногда я так хочу на питерские крыши...