До пяти утра перелистывать страницы в знакомой книге, параллельно тянуть нить мыслей по сюжету и давать собственным мыслям порезвиться.
Старая, хорошо знакомая книга - как друг или нечто большее, и время от времени я перечитываю многие из них. И во многих же вижу что-то новое для себя... А с какими-то - просто вспоминаю. И возвращаюсь. Вздор, что вернуться нельзя - еще как можно, хоть и на время, может, на очень долгое. Может, нет. А, может, вернуться навсегда - только уже не совсем в то, что было. Но вовсе необязательно, что не совсем то - это хуже...