Вышли вечером, поссле вссего и всссеххх... г радостей. Запрокинули голову. Тёмно-синее небо, почти чёрные клочья облаков, над полем сбившиеся в немалую тучу. Редкие капли дождя на щёки, глаза. Один из порывов острого ветра кинул в лицо запахом дыма от сосновых или берёзовых дров -- кто-то баню топит, но так легко представить, что от костра.

Родное...

И зависшие в воздухе огни. Не звёзды, фонари с соседней стройки... всё равно. Тихо. Нет никого. Одна только молчаливая дорога. Грязища с той же стройки и плохо видимые в темноте лужи. Мокрые ноги, ветер путает отросшую гриву. Озноб забирается под куртку и вытесняет оттуда тепло человечьего дома.
Хорошо...
Утекает в землю усталость, ветер сдувает раздражение и закатывает в уголки души дневные обиды. Рот сам растягивается до ушей в улыбе. Все заботы на потом... сейчас - лишь ветер, да морось, да шум ещё по-зимнему голых ветвей.
Тишина... Юлия Друнина права. "Всё забыть. И только слушать песни. И бродить часами на ветру..."
Песни мы сами поём - небу.

а в ушах звенит: "Начало пути", Тэм