Солнце бесчисленных тел переплетением двигалось к западу – руки, ноги, узлами связанные, лозой друг друга оплетающие… вот оно, человеческое солнце, из плоти медной, жаркой, движущейся, в судорогах, объятьями в клубок завивающейся, что бежит по небу изо дня в день…

- Изо дня в день?
- Изо дня в день. Изо дня в день, вот уже много сотен лет, позабыв давно собственное имя, кричит он, чтобы узнать имя смерти. И когда-нибудь всё же он узнает его и позовёт смерть. И придёт она, и заберёт его с собой. И тогда он заплачет от счастья.
Путники замерли, прислушиваясь к далёкому низкому крику, переходящему в тягучий вой.
- Он думает, что смерть прячет своё тело в закатном солнце. Ведь каждый вечер вместе с солнцем кто-то умирает.
- А как он выглядит?
- Этого никто не знает. Все, кто когда-то ушёл, чтобы увидеть его, не вернулись обратно. С тех пор никто не ходит в ту сторону.

:) сказки - это запросто :)

страшно?
э... ну, я тогда пока помолчу.

shar-ruah заходи ко мне, специально для тебя сказку выпостила^^