Зима... Осколки, холода... Зима... Замерзшие чувства, онемевшие пальцы... Зима... Рисунки на окнах, горячий кофе, плед... Зима...
Хочеться поставить точку, но мысли строят столь незаконченый рядок, что твердая точка режет их как раскаленный нож масло.
Хоровод мыслей, хаотично выплясывающий неведомый человечеству танец, заигрывает с потаенными частичками сознания, заставляя диафрагму сжиматься что есть силы, и впускать в легкие вязкий сигаретный дым.
Люблю длинные предложения. Они заставляют ненадолго задержывать дыхание и мелодично прыгают по словам вниз вверх, вниз вверх.